Прощаю

  Дождь лениво чертит косые линии на окне, за которым бушует гроза. Брошенная трубка телефона натужно пищит. «Я не приду, прости». Эти слова снова и снова вспоминает Риана, блондинка с зелеными глазами. Но почему? Что я такого сделала? Зачем? Спрашивает она себя, но не может найти нужного ответа. На душе становится также темно, как и на улице. Свечи догорели в своих подсвечниках и погасли. Пластинка,  играющая  мягкий блюз, уже в который раз проигрывает один и тот же фрагмент. Но не кому поправить ее, не кому закрыть окно, распахнутое ветром, и дождь заливает ужин на двоих, который Риана сама приготовила час назад. На полу лежит она в свете бледной луны. Никто не мог бы ей помочь. Рядом лежит лезвие бритвы, а по ковру расползается густое пятно крови. «Я не приду, прости». Прощаю…