На первом этаже нашего дома есть каморка. В ней живут управляющий наших апартаментов и его родственники. Если судить по разноцветной куче, сброшенных перед его дверью сланцев то, много родственников. Наш супервайзер - парень молодой, бойкий, пороками не обделенный. По ночам он играет в карты с местными извозчиками.
Группа игроков усаживается на тротуар под нашим балконом и всю ночь они шпилят в карты, пьют пиво и орут с таким азартом, что заглушают даже поминальные молитвы буддистских священников.
У управляющего есть ключи от нашей квартиры и я никогда не держу дома крупных денег.
В канун Китайского Нового года и следующей за ним недели выходных, я снимаю со счета тысячу долларов. Кладу деньги в тумбочку и, отправляясь вечером в ресторан, забываю взять их с собой.
Вернувшись домой с новогоднего ужина, обнаруживаю в тумбочке не тысячу долларов, а - четыреста. Понимаю, что в китайский праздник фортуна предала нашего хаус-мастера. Да и нам, конечно, не повезло.
Неприятно, обидно. Но! Но, как же парень карму бдит! На пропитание иностранцам денег оставил. Великой души человек! Буддист! Чё ,уж ,теперь? Не в полицию же бежать? Можно и расслабиться.
----
На выезде из города сумасшедшая пробка. Строительная техника, грузовики полные… Нет, не полные, а набитые, утрамбованные, людьми, ящиками, картоном, курами, чипсами, овощами и еще бог весть каким хламом. Легковые автомобили, байки с тремя-четырьмя пассажирами. За спиной у мотоциклистов гордо восседают беременные жены, дети-школьники, братья, сестры, бабушки, дедушки. Осанки женщин горделивы и величественны. Никаких сколиозов и иных искривлений позвоночников. А, глядя на уверенные, подражающие взрослым, движения трехлетних малышей, кажется, что они вполне могут взять в руки штурвал и управлять байком. Из расположенного вдоль дороги госпиталя, стремительно выезжает мопед с двумя хохочущими парнями и зажатой между ними старушкой. В руку бабули воткнута игла капельницы, а сидящий сзади внук, гордо держит над ее головой кулек с физраствором. Я вижу, как по пластиковой трубке стекает в вену кампучийки желтый, чудотворный препарат.
----
Иногда, мы паркуем машину у расположенного рядом с домом вьетнамского ресторана «Максим».
Посетители ресторана – смуглые, худые парни в застегнутых под самое горло кожаных куртках. Лица их серьезны, глаза злы и тревожны.
- Фак ю! Некст тайм, если ты, оставишь свою машину возле моего ресторана… То я, тебя…! Фак! И еще раз фак! – Орет моему мужу, выскочивший из ресторана хозяин-вьетнамец.
- Отчего же некст тайм?! – Не спеша покидает машину муж. – У меня и сегодня время есть.- Прет лбом на примолкшего вьета супруг. – Что ты там про фак намекал?- сжав кулаки, движется на притихшего скандалиста.
Но, праздник тудей у Юры не сложился. Хозяин «Максима» быстро прячется за дверью ресторана, закрывает на замок решетку, и опять что-то орет из своего укрытия.
О Вьетнам! О Кампучия!
----
Едем в Сиануквиль. На оживленной трассе, по встречке, прямо в лоб нашей машины, несется автомобиль с хохочущей кхмеркой за рулем. Мы едва успеваем увернуться от столкновения и уйти на обочину. Все это происходит на глазах дорожной полиции. Рослый, вежливый полисмен с хорошим английским подходит к нам и требует уплатить штраф. Мы - в ауте.
- Как?! За что? Мы же не виноваты, мы не нарушали!
- Да. Вы не нарушили правил. Но, Вы не правы. Вы же видели, что она уже едет Вам навстречу, и должны были раньше затормозить и не подвергать опасности ее и свою жизнь.
---
Выезжаем с парковки. Не успеваем даже сдвинуться на проезжую часть, как сзади в машину врезается байк. Выходим. На асфальте – поцарапанный мопед и девушка с рассеченной коленкой.
- Давай, мы отвезем тебя в госпиталь, - предлагаем кхмерке.
- Нет. Дайте сто долларов и можете ехать, - дует на коленку и не забывает улыбаться девчонка.
- За что сто баксов?! Ведь, это ты в нас врезалась!
- Да. Но, у Вас все в порядке, а мне нужны деньги на лечение, - логично парирует вымогательница.
----
Кхмеры экономят электричество и стирают в холодной воде. Местные стиральные машины не оснащены тэнами. Вращательный механизм да центрифуга. Кхмерские порошки дают столько пены, что она хлещет через верх машинок так, что аж белье на пол выпрыгивает. В местных прачечных вещи по цвету не сортируют. И после стирки, ты становишься счастливым обладателем, удивительного оттенка кампучийского денима.
При всей моей любви к камбоджийскому разноцветью и дешевизне местных услуг, я в прачечную не хожу, стираю дома. В арендованной нами квартире есть стиральная машинка. Машинка старая, ржавая, сливной шланг протекает. Но это - настоящая французская машина-автомат с подогревом воды. Она досталась нам от предыдущих жильцов.
Однажды машина ломается. Звоню хозяину и прошу прислать мастера. Важный ремонтник приходит в сопровождении управляющего дома. Ремонт европейской машины-автомата дело чести для камбоджийца. И я готова к тому, что этот праздник будет длиться вечно.
Но!
Трах- бах- тарарах! - Восторженный шепот и пауза.
Стук- грюк- турурук! - Звон ключей и Кампучия!
Скрежет, визг и щелканье скотча!- Яростный вой ценрифуги и… О! Чудо!
- Мадам! Все готово. Принимайте работу!
Не веря, в так скоро постигшее меня счастье, даю каждому ремонтнику по пять баксов. Не за работу. За ремонт машины платит хозяин . Просто так даю. В благодарность.
Кхмеры радуются. Чуть ли не прыгают от восторга. Удаляются, кланяются и благодарят даже за дверью.
Уходят. Через десять минут возвращаются.
- Мадам, у вас все в порядке?
- Да. Спасибо. Все окей.
- Гив ми тен дола,- просительно складывает ладони супервайзер.
- Фо вот?!
- Фо зис,- тычет пальцем в прыгающую по кухне стиралку.
- Ок. Только, сначала я позвоню хазяину, - выставляю просителей за порог, закрываю дверь и беру в руки телефон.
Позвонить хозяину не успеваю. Звонок в дверь. Открываю. «На манеже все те же»!
- Вот хэпэнд?! – уже злобно вопрошаю в цветущие улыбками лица.
- Ой, мадам! Да забудьте Вы уже за эту машинку! Ну, шо вы сразу начинаете? Не надо никому звонить. Мы же просто так зашли, поинтересовались!
----
За три месяца жизни в Камбо, мы не встретили ни одного русскоговорящего экспата.
Мы познаем эту далекую страну, руководствуясь собственными интересами, предпочтениями, рекомендациями французов, да заметками русскоязычного форума Баранг точка ру.
Мы ходим на джаз к Риччи и на бифштексы к Дидье. Танцуем в «Латина квартал» и выпиваем в Эф СиСи . Мы покупаем свежий хлеб и вареную колбасу в «Патио», а шампуни и моющие средства в «Тай-хуте». Мы обедаем в ресторанчиках ВиКиКей, и покупаем продукты в супер-маркете «Лаки». Наш гардероб трещит от обилия шорт и футболок. Мы живем на окраине Пномпеня, ездим в спортзал в центр, и тратим на дорогу туда и обратно больше двух часов.
Мы всегда вместе, всегда вдвоем, и к нам не приходят гости. Мы начинаем скучать по родине, по пониманию с полуслова, по интеллектуальной пьянке с друзьями.
Февраль тринадцатого. Пномпень. Вечер. Из распахнутых окон, застывшего на светофоре «Паджеро», рвется в кампучийский закат раскатистый голос одесского барда-хулигана Кубы.
- Темная ночь, только пули свистят по степи, только ветер гудит в проводах, тускло звезды мерцают…- поет Валентин.
- Верю в тебя дорогую подругу мою, эта вера от пули меня…
Я давно уже готова расплакаться, и глаза мои тщетно ищут в плотном пномпеньском трафике родственную им душу.
И вдруг, я замечаю замерший неподалеку от нас тук-тук и размахивающих руками, вставших во весь рост, мужчину и женщину.
- Привет!!! Привет! – кричат, хохочут, подпевают Кубе, смуглые радостные кхмерские ребята.
- Смерть не страшна, с ней не раз мы встречались в степи, - поют кампучийцы.
- Будьте счастливы!- Кричат они нам на прощанье.
А я что? Я, конечно, расплакалась. Но счастье той мимолетной февральской встречи - навсегда в моем сердце.