А снег был густым, как молочный кисель.
Старуха-зима - ещё та постряпуха –
варила… варила… чиня канитель…
И спёкшихся дворников смуглых артель
кляла по-узбекски Руси завируху.
Сипели клаксоны, устав пробивать
Китайскую стену белёного «между».
Высотки без шпилей утратили стать
Да что там! Шпиль адмиралтейства под стать
гроссмейстеру в плен сдал кораблик, как пешку.
Февраль лжесоздателем правил пейзаж.
Наперсник зимы - не стеснён в матерьяле -
Творил чёрт-те что «в киселе» - декупаж.
Сравнял, обезличил в нули, в белый пляж
Пальмиры пастель закатал и устало,
Не мудрствуя, вымарал цвет из всего.
Скучал, но белил. Принялся за одежды.
И вот в монохромных и куцых пальто
Качаемся тактно – нигде и никто.
В зрачках - тишина. В хрусталях - молоко.
И будет ли март?.. Нет надежды.