Вкус стиха

               

   Нехотя встаёшь утром  на сонные ноги и бредёшь по длинному коридору...

   И вдруг запах...Ещё трудно определимый,  но чётко указывающий направление и темп—туда,  вперёд—на кухню.

   И точно--  вот же оно,  то,  ради чего стоило проснуться:  на сковородке печётся новый,  с «корочкой поджаренной»,  с  одуряюще прекрасным духом...СТИХ!..

   Он ещё не до конца покраснел,  пока с бледно-голубыми прожилками будущих вен,  по которым потечёт настоящая,  бьющая радостью открытия  кровь.

   Но уже видна «даль свободного романа»  между твоими фантазиями и этим роскошным белым листом,  на который ты сейчас  перебросишь этот горячий вкусный стих!

   Его ещё нельзя попробовать на зуб—слишком горяч  и пока  ещё не полностью пропечён,  но ты уже переполнен томлением ожидания блаженства!...

   Он не может не получиться  при такой закваске:  в него так много было вложено терпкого,  сладкого,  горького;  были переброшены мостки над пропастью,  чуть было не рухнувшие перила,  горячий быстрый встречный ветер и невероятный,  бьющий прямо в душу   огненно-яркий  восход...

   Ещё пара минут—и можно приступать к трапезе...

   С трепетом и надеждой касаешься нёбом  первого кусочка—и закрываешь глаза от наслаждения:  ах,  какое удачное долгожданное блюдо!

   Его нельзя проглотить сразу и одному--  надо,  чтобы его посмаковали и другие...

   Зови,  зови их скорее,  пока не остыла новизна,  острота,  парадоксальность...Пока глаза не закрыла слеза благодарности...

   Входите,  входите!  Здесь вас не обманут:  это--  оно,  то самое, что давно стучалось и в вашу душу,  но не находило верных слов.

   Берите,  берите их,  они и ваши!