Вы представляете? Вот с этого момента,
Я смело думаю, что я поэт!
Мое начало - шелковая лента,
Обвившая любовный силуэт.
Не зная ни грамматики, ни слога...
Я рифмы даже сам не подбирал!
Стою, нагой, смотря убого
На то, что я с лихвою собирал!
Я помню, как описывал моменты,
Где много слов банальнейшей любви.
Я воздвигал любимым монументы,
Купаясь в собственной крови.
Мне стало быть наивностью, незнанием!
А кто сейчас мне скажет в точность:
Приходит ль первым - благо понимания?
Иль отрицания порочность?
То, как война, по голову в болоте.
Тут меч из ножен Вам - не аргумент!
Лишь рот испачканный мой в плоти,
И отраженный в взгляде оппонент.
Мой оппонент - весь мир! В таком бою,
Такого сорта: низшего и ломкого,
Я сам себе не верю, но пою!
И это меч мой, вырванный из лёгкого.