Весь этот джаз...

Олег Константинович Вавилов
 Зимой темнеет рано. А если ещё и минус десять, и ветер с Невы, то вообще за окном ледяной ад. А если тебе шесть лет, и ты сдан в детский сад, то в мире дня нет. Сказки это. Солнце, день и сон до двенадцати. Сказки. Утром идёшь сквозь утренний чёрный ад, а потом домой, через ад вечерний, иногда подтаявший и сырой.
 Новый год, правда, бывает. Это да. Подморозит, гирлянды мигают, в магазинах копчёную колбасу и шампанское полусухое достать можно. При определённой сноровке и удачливости. Ночь, родители, стол в гостиной. Ты - спать. Подрастёшь - всё будет.   Проснулся, доел салаты и гулять. Немного темновато утром первого числа, ну да ничего.  Главное не смотреть на синий ларёк у соседнего дома. Там Дед Мороз, худощавый и грязноватый, пивом поправляется. Устал, бедолага, ещё даже не прилёг.
   Нет жизни до школы.
   Нету, как не крути.

 Но как выясняется позже, в школе тоже нет жизни. Ты как и прежде ненавидишь утро, но теперь вместе с тяжёлым ранцем, с жадными, злыми одноклассниками и садистами учителями. Школа - сверкающий айсберг в темноте щербатой набережной. Айсберг полный проблем и неприятностей. Река дышит сырым холодком и дохлой рыбой. Только вечер иногда светел. И книги пахнут невероятно вкусно. И дача. И лето, очень долгое и тёплое. И твой пёс. И закат. Арбузный.
 И холщовая сумка, с крепким ароматом сыроежек. Велосипед, и друзья старше тебя на год. И костер на рассвете. И половая принадлежность тревожит сердце. И кое-что ещё. Аж дух захватывает.

 А потом опять - всё. Путяга. Если тройки, и если: "эх, ты, а мог бы в девятый..."
 Или институт. Или техникум. Кого как заколбасит. Вот тут свобода и даже утром вставать не лень. Иногда.  Тут уже и интимные встречи, и водка кажется сладкой, и выпить её можно много. Пусть стошнит. Я это сделал! Романтика. В голове кавардак и твердая уверенность в нереально счастливом завтра. Вот будет и всё! Я сказал. Солнце светит, липа пахнет сладко, тополиный пух на крышке люка горит, словно порох.

 А тут и армия. Кто не откосил, без отсрочки и не девочка.
Армия - это особенная тема. Долгая и иногда трагическая. Не будем обсуждать. Все, кто был там, сами всё знают. Кто мимо прошел, им уже не надо, а тем, кто ещё пойдёт, мой рассказ не поможет лямку тянуть.

 После, самая муть начинается. Если дембельнулся, конечно.
 Работа и любовь. То есть, денег хочется и либидо чешется. Не переставая. Зудит.   Вырастают эти почесухи, как правило, в бурную свадьбу и рыдающего по ночам от газиков, младенца. Дома бедлам, пахнет молоком, какашками и влажным бельём. А сам на работе. А где же ещё? За денюжкой пошёл туда. Квартирка, машинка. Шарм, незабвенный наш, Эль-Шейх, Анталия, Сочи. Барбекю, стейки, "по вискарю? Хороший вискарь, из дьютика". Диетолог и стоматолог.  Куртка кожаная и полушубок из стриженной норки. Туда их, денежки. Кидай! Привыкаешь к деньгам. Или они к тебе привязываются. При условии, если пристроен хорошо. В жизни. Это жизнь называется, если кто не понял.
 И всё.  До конца на плантации. Машешь мачете, под выжженным небом, среди сахарного тростника.  Если пить не начнешь по-черному, то до старости пашешь, и в морг. На холодный металлический столик с желобками для отвода жидкостей.
 Ежели за воротник принимаешь, то может и пораньше повезёт - зато не успеешь состариться и слякотным утром за пенсией постоять, за лекарствами. А потом пить дешёвую водку на тёмной кухне, в ожидании телефонного звонка от бывшего младенца, что орал в три ночи от колик.

 Есть ещё нюансы, но это уже бонусы и опции, что тут обсуждать. Имеются в виду трагедии личного масштаба, техногенные катастрофы, локальные войны, потери квартир и близких, аварии телесные и духовные. Сумасшествие. Облупленный до штукатурки, скорбный дом в унылых дворах. Санитары, отобранная пенсия, устоявшийся запах мочи и формалина в пустых коридорах. Нищета. Инвалидность. Бродяжничество.
 Участковый курит в подвале. Бригада по вывозу. Морщатся от запаха мёртвой бомжатины. Хотя и привычно им.
  Но, на кладбище или в крематории - по-любому окажешься. Иного не дано. Кроме сложных случаев - без вести пропал, испарился, улетел в космос, преодолев силу притяжения.
 Что дальше, после кладбища случается, я точно не знаю пока. Но, думаю, намного интереснее будет. Уверен. Когда узнаю - расскажу. Если получится и понадобится. Но, ведь это только мой опыт будет, правда же? Вам-то зачем? У вас своё случится, однозначно.
  Я так думаю.