Жизнь души не только ведь в молитве.
Что это? - когда осенним днём
листья старых клёнов у калитки
намело в оставленный проём,
по тропинке, убегая к дому,
тянутся шуршащие следы...
Как же ешё думать по-другому? -
жизнь души мертва без красоты.
Отчего же ягоды рябины
алостью тревожат сердца боль,
а нерукотворные снежинки
красотой недолговечной столь?
Почему щемящие мотивы
на закате солнца так сладки,
и зачем печаль поникшей ивы
навевает приступы тоски?
А когда рассвет из белой ночи
в розовой нежнейшей тишине
над собором высветиться хочет,
что же умиляется во мне?
Чем там перехватывает в горле,
так, что слёзы могут заблестеть,
стоит лишь родное только вспомнить,
что уже не возвратится впредь?
Если б не душа, тогда куда же
можно было всё это вместить? -
самая бесценная пропажа
та, когда души не отмолить.
8.02.17