ПОПЫТКА НАПЕЧАТАТЬ РУКОПИСЬ
Для конкурса Александра Терентьева
http://www.proza.ru/2017/02/03/754
- Послушай, Давыдыч, я всю ночь не спал - стихи сочинял. Опубликуй.
- Да ты как будто не по этому делу. Приличному сантехнику незачем самоутверждаться.
- Душа горит! Хватаю вантуз, а в голове рифма бьётся. Первый раз в жизни сел и сразу написал. Опубликуй, прошу… А, кроме того, я по первому своему образованию - филолог.
- Образованность, конечно, имеет значение, но - вспомогательное. Главное: дано тебе это или не дано… Есть у нас один автор - физик и лингвист. Окончила Университет, специализация ядерная электроника, потом Лингвистический университет и Сорбонну. Профессионал - «на ходу подмётки рвёт»: собачится с другими авторами так, что любо - дорого посмотреть (послушать). Но, кто-то ей нашептал, что она поэт. Любовный лирик, так сказать. И вот рифмует:
Прощай, моя любовь,
Меня своей назвать,
Прощай, моя любовь.
Возможно, не вернусь,
Узнать друг друга близко.
И небо отвернулось…
Это называется: Талант большой абракадабры сменить на всякий мелкий вздор!
Амбиция – невероятная… Увы, этот лингвист серьёзно болен.
- Так, может, у меня лучше?
- Ладно, Боря, давай посмотрим, что там у тебя с чем рифмуется.
Так, так, так. Всё ясно. Нет, Боря, не лучше: то, что в столбик написано - ещё не есть стихи. Вопросы?
- Есть. Почему?
- Потому что, если я тебя выпущу, меня самого выпустят. Голым в Африку. Дадут в руки метлу - заставят улицы мести.
- Так с меня бутылка!
- Само собой, но не в этом дело. Стихи невразумительные, малограмотные и написаны на ломаном русском. Это же « моя твоя не понимай!». Вопросы есть?
- Есть. Объясни.
- Хорошо. Ты пишешь:
« Париж. Кафе. Темно. Уют.
Сидит компания и ...пьют... »
Компания - пьёт, а компании - пьют! Ты же, Боря, нашёл третий вариант, забыв, что третий - лишний. Написал бы: «Сидят два жулика и пьют»,- было бы самое оно.
А потом, почему Париж? Ты же никуда дальше Жмеринки не выезжал. Да и оттуда вернулся не на своих ногах. И что ты понимаешь в вине и француженках? Языка не знаешь, книг не читал.
-Ну, ты же сам мне рассказывал!
- Что я рассказывал? Что француженка, если она чуть краше обезьяны, так это уже национальное достояние? А в винах "ихних" мы вообще ничего не понимаем. У нас ведь один критерий: мало. А ты слюни развёл: «Слова доносятся ко мне...»; «Он взгляд с неё не отводил»; «Всегда ценил я пополам»;
Ты даже внука своего не пожалел и написал:
« Марик в возрасте лет пять...»
- Давыдыч, не тронь ребёнка, это святое!
-Свято тут только одно: Великий и Свободный
А у нас тут, на Сайте, как раз один злодей завёлся . Даже если всё у тебя в порядке, страшно ругается, а найдёт ошибку, - сразу мочит по- чёрному. Такой вот грубый Готлиб.
- Ничего, Давыдыч, перетерплю! Отлежусь! Ну, очень хочется. Я ведь никогда раньше не писал.
- Оно и видно. Он и приятелю твоему, поэту Пашке, у которого «Божий сын восстал из ада(!)», сообщил, что того потянуло на сексуальную «лирику малого ребенка, не ведающего, каков за его окном звериный оскал российского мента.» Класс! И тебе напишет, что «Этакой развесистой клюквы на Сайте еще не росло», что безграмотный ты, неуч и псевдорусский поэт!
- Ну и пусть напишет, а я и не русский!
Вчера вон Пашку Кухалёва напечатали. Тоже не корифей, а 100 комментов собрал. Лежит теперь, как клоп, на диване. Напился кровушки и снова что-то строчит, ж...а с ручкой.
- Нет, Боря, не пойдёт!
- А я пива добавлю! Ящик.
- Да Паша Кухалёв тоже вчера с пивом заявился. Всё было чин по чину. Нормальный как - будто бы мужик. Без тараканов в голове.
Выпустил его. Так он, гад, сумел оскорбить в ответах на комментарии всех иудеев и всех христиан, комментаторов и редакторов, историков и филологов. Никого не забыл. Да ещё на наших Российских хвойных деревьях развесил мусульманские зелёные флаги... И всё в стихотворной форме.
Ты назови хоть одну причину, по которой вирши твои нужно публиковать?
-Они, Давыдыч, универсальные!
- В смысле?
- А их можно вместе с Пашкиными стихами, а также со стихами, например, Файерваттера и Викки Непомнюкакой (тоже у вас печатались) сложить вместе, засунуть в кухонный чоппер и, размешав хорошенько полученную массу, разделить её большим ножом на равные части. Они будут совершенно одинаковыми по виду, цвету, запаху и вкусу.
Абсолютная взаимозаменяемость и унификация!
- Ты прав. Плохие стихи, они все одинаковые. В них никто не живёт.
Но ведь рядом печатаются и совсем другие стихи:
«...Над Хайфой грозовые облака,
Который день по чью-то душу плачут…
И ночь спустилась траурным платком,
И форточка стучит от сквозняка,
И свечка слёзы льёт …»
-Жуть, Давыдыч! Самому повеситься захотелось...
-Правильно понимаешь! От хороших стихов либо прыгаешь до потолка от восторга, либо хоть в петлю головой. Ты всё понял?
- Ладно, «…моим стихам, как драгоценным винам, настанет свой черёд!»
-Ни хрена себе! Боря, предупреждать надо, - я чуть со стула не упал! Ты что, Цветаеву читал?
- Не, я это по «ящику» слышал. Ладно, закусь тоже моя!
- Ну, всё! Добил окончательно! Сил моих больше нет - беги за пивом. Но сначала исправим ошибки и благоглупости.
- Давыдыч, не в Канны ехать! Так сойдёт, побегу я, а то магазин закроется.
- Пшёл вон...в магазин.
О, Господи! Ты далеко, но прости меня! Потом отслужу, ты же знаешь!