Отлитый в бронзе небожитель,
Мой строгий цензор и учитель.
Как вспомню «чудное мгновенье»,
Так пропадает вдохновение.
Перебираю писанину,
В итоге всё летит в корзину.
Я — подмастерье ширпотреба
И до него мне, как до неба.
Но есть желание утробное,
Создать хоть что-нибудь подобное.
Чем угодить своей гордыни
И я пишу стихи поныне.
И размещаю в интернет,
Чтоб доказать, что я поэт.
Но, всё же чудных нет мгновений
И, как не грустно, я — не гений.
Наверно не рождён крылатым
И мне не быть лауреатом.
Лишь ежегодный номинант,
Что подтверждает мой «талант».
Путь небольшой, пусть даже средний,
Но все ж не графоман последний.
И я, конечно без сомнений,
Поэт лишь нескольких мгновений.