В осеннем воздухе, Город был будто прозрачным. Середина октября, листопад в самом разгаре. Пора такая, что ожидаешь чего-то волшебного. Как у Бутусова: «того, что никогда, не сможет произойти». Я только что вернулся с трудной и азартной командировки.
Таксист неспешно двигался по улице, на которой совсем не было машин. И, наверное, было раннее утро. Позади, была хорошо выполненная работа, а впереди - заслуженный отдых! На душе было спокойно. И тут я заметил таксофон: « А почему бы и нет?», - вдруг подумалось мне.
Такси остановилось. Я двинулся к автомату и взял холодную трубку - гудок шел. Номер я помнил, как-то умудрился не забыть в суете. Хотя времени с последнего общения прошло очень много. После коротко раздумья я решился и палец привычно набрал шестизначный код. Сердце стало биться быстрее. В голове крутилось что-то про невероятность происходящего. И тут мне ответили.
«Салам, брат» - сказал я. В горле стремительно пересыхало.
«О, братан, салам! Когда вернулся? Давай приезжай ко мне, жена пиццу сделала! Как в тот раз, помнишь?» - до боли родной голос рвал душу. На глаза стали наворачиваться слезы.
«Рафа, хочу тебя попросить, не выходи на улицу 22 марта. Пожалуйста, что хочешь делай, но не выходи...» - я торопился сказать эти слова, но он не дал договорить. «Все будет нормально, не переживай» - голос звучал умиротворенно. Меня накрыло горячей волной, смешались: воспоминания, печаль и тоска. Слезы покатились по щекам. Я боялся показать недосягаемому собеседнику, что плачу. Почему-то, это было очень важным! Мне хотелось сказать ему многое, но в этот момент я проснулся.