А за окном моей квартиры гуляет ветер – психопат и, кажется, он в целом мире и в целом мире листопад. Там, на горизонте, освещённые лучами заходящего солнца горы, резко очерчены, иссиня – чёрные, фиолетово – жёлтые, как на картинах Сальвадора Дали, когда хочется сказать: «Нет, такого не бывает!»
Небо низкое в тяжелых свинцовых тучах. И между ним и землей белая полоска неба, удивительно ровная, длинная, будто белоснежная дорога, именно ослепительно белая и снежная. Так и кажется помчатся по ней лихие тройки лошадей с санями. Но снега ещё и в помине нет, он предощущается. Скоро зима.
Птицы в каком – то, только им понятном танце, летят быстро огромными стаями, а потом будто – бы вместе падают, проваливаясь в воздушные ямы. И опять стремительно набирают высоту и снова медленно падают. Вороньи стаи летят и кружатся в небе, хаотично лавируя между невидимыми препятствиями, улетают и возвращаются. Вращаются, вращаются…
Их очень много, небо черным – черно от них, они кричат и это похоже на фильм ужасов Хичкока. Птицы замолкают, исчезают, как по мановенью волшебной палочки. Ветер воет, гудит, беснуется, хрипит, порывами гнёт деревья, чуть не до земли. Сорванные ураганом листья и ветки закручиваются в воронки и летят со свистом по дороге. Всё темнее и темнее.
Ночь. А ветер не унимается. Тревожно…
26.10.16г.