Мы пропали.
Сошли не на том полустанке.
И с травой, целомудренно-горькой,
как детские тени, слились.
Мы распяты, отпеты.
Мы просто подранков останки.
Мы - горючие зерна
записанных в плевла молитв.
Мы потрачены временем,
Будто назойливой молью
Мы не парии, мы
даже хуже - поэты усталой страны.
Ненасытною болью,
текущей по венам умерших,
светлейшею болью,
пишем наши стихи.
И за то -мы во все времена,
и на всех площадях сожжены.