Вообще то я хотела написать о своем любимом Томе Уэйтсе...
Хрипловатый голос выковыривает очень больно из самого больного в тебе чего-то там, и ты начинаешь выздоравливать: соглашаться с несовершенством окружающего тебя мира принимать его таким какой о есть...
начало марта - и каждый год полный раздрай в душе и все падает из рук.
Истоки этому состоянию очень давние - агония и смерть мамы 5 марта.
Прошло 35 лет уже, а вот начало марта по прежнему для меня раздрайное время.
Я по этой причине не люблю праздник 8 марта с его пустой и показной суетой, чвакающими лужицами и дешевыми задохликами мимоз.
В начале марта мне всегда хочется одного - забраться с ногами куда то, где тепло и безопасно, и читать что то такое, что обнажает суть человеческую по самое не балуй... и тогда я достаю книжки Буковского.
Когда то, очередным началом марта, я написала о нем вот так вот:
Говорят - Буковский - гений.. а кто-то - урод и придурок..
изысканности прозы Уайльда в нем нет точно...Но есть..
есть очень честная жесткость.. честная правда.
И право на СВОЮ жизнь прожитую САМИМ, а не ПОД.. или РАДИ.. С возрастом я становлюсь жестче в оценках.. должна бы мудреть, а получается - стервею? неприятность вечных старушек : как ляпнут чего - так хоть стой - хоть падай:) старею старушечьи?... опадает шелуха.
время выявило всю свою мерзкую сущность: непонятно как , но , вдруг, одномоментно, сразу - рентгеном - все мелочи сложились в единое. и вдруг понимаешь - что НЕГИБКОСТЬ позвоночника - это не остеохондроз, а уже ДИАГНОЗ... что расхотелось ПОНИМАТЬПРОЩАТЬ.. надоело - оправдывать то, чему нет оправдания...и рентген время - все понятно. все так просто.
все так понятно.и ты стоишь в этом ВРЕМЕНИ и чертыхаешься вовсю, потому, что КАК ты могла быть такой ...
время - еще один Буковски Вселенной...
черт...
поменьше бы гениальности - и проще жить!!!
читаю Буковского весной тринадцатого года....
но я вобще то не об этом всем..
Я о Томе..
Пьяное пианино и щетинистые оранжировки..
Помните?
"Rain Dogs — это бездомные Нью-Йорка. Вот как сам Уэйтс описал метафору названия: «Люди, живущие на улице. Собаки, которые бродят после дождя. Дождь смывает все их запахи. Так, все люди на альбоме связаны между собой болью».
все мы связаны между собою болью.
мама... я старше тебя уже на 12 лет...