Ready to Fight Глава 1

Рэй Эбель
               
         Лучи теплого солнца и свежий сентябрьский ветер проникали сквозь открытое окно 5-го этажа. На мягкой кровати, уткнувшись носом в подушку тихо посапывая, спал молодой парень 20 с лишним лет. Черные, средне постриженные волосы в беспорядке раскинулись по подушке. Отдаленный шум машин и давно проснувшегося города медленно проникал в сознание, уводя Сэма из мира Морфея.
         На часах без четверти по полудню. В телефоне с десяток пропущенных звонков. Сегодня он снова не пойдет на работу. Сегодня, как и много дней тому, до заката проведет в больнице, у кровати погибающего друга.
         В тарелке последний ломтик  картофеля, приготовленного дни назад. Черные джинсы, белая футболка с надписью "New York", кожаная куртка, кеды и волосы в хвост. Захватив телефон с бумажником, Сэм вышел из квартиры, оставив смешанный аромат дыма и одеколона.
         Простой парень, не знавший значения слову «семья», он прожил годы в доме рядом с такими же покинутыми и забытыми душами. Сложный характер, дерзкий нрав,  и постоянные драки подарили ему одиночество. Сквозь свои большие, синие как море, глаза, мальчишка видел жестокий, отвратительный и опасный мир, где каждый сам за себя. Прогулки по покинутым развалинам поросшими мхом, были нормой для него. Он стал одним из бродячих, на веки получивший проклятую метку.
         В один из таких серых дней, когда тучи поглотили солнце, а в воздухе витал вкус дождя, Сэм 9-лет отроду бродил в высотном здании когда то строящимся для многочисленных офисных кротов и жадных до плоти крыс. 1й..2й..3й.. этаж. В восточном крыле, с одной из комнатушек доносились  тихие всхлипы, медленно переходившие в громкие рыдания. У крайнего окна, скрутившись и закрыв лицо руками, в углу сидел паренек по годам едва ли превосходивший Сэма.
         - Ты, почему здесь плачешь?
         Он не подходил. Он наблюдал, опершись о дверной проем. Мальчишка в углу, увидев незваного гостя, быстро вытер слезы и подскочил, словно пес готовый защищать свою территорию.
         - Это не твое дело. И я вовсе не плакал! – немного грубый, но безобидно-детский голос вырвался из припухлых губ искривленных в суровой гримасе. Из под хмурых бровей с нескрываемой злобой на Сэма взирали пара янтарных глаз.
         -Разве? Готов поклясться, что слышал. 
         -А если и так. Что, будешь смеяться?
         -Нет, зачем? Плакать  ведь не плохо. Иногда хорошо, а иногда это единственное правильное решение.
         Сэм стоял. На лице безразличие, в глазах интерес. Словно кот он внимательно смотрел и ждал. Паренек уверенно встретил прямой взгляд. Яростный огонь в глазах постепенно стихал, сменяясь усталостью. Секунда, момент пойман…
         - Я Сэм, – протянул руку он.
         С минуту незнакомец сомневался, не отводя взгляда от дружеского жеста.
         - Марк, - пожав руку, ответил мальчишка.
         Довольный оскал осветил лицо.

         Такси, музыка, сменяющиеся пейзажи, перекресток, больница.
         Здесь как обычно слишком светло. Особенно раздражают белые стены. Медсестры и врачи снующие вокруг. Кто-то кричит,  врача к телефону. Шаг, еще один, теперь за угол и знакомая 357 дверь справа. Ты снова под капельницей, а по тв запись глупой передачи которую ты так любишь. 90’ вправо, взгляд, улыбка.
         -Какая уже по счету?
         -Кажись третья.
         -Сегодня лучше?
         -Определенно.
         -Хорошо.
         -Ты видел ее?
         -О ком ты?
         -Новая медсестра.
         Азарт в глазах и хищная улыбка на устах.
         -Ха, вижу тебе правда лучше.
         -Ты сегодня ел? Мне приволокли кучу жрачки. Без понятия куда ее девать.
         -Не беспокойся, я завтракал.
         -Позавчерашней картошкой?
         -Следишь за мной?
         -Слишком хорошо тебя знаю.
         Нас прервал врач вошедший сделать осмотр.
         - Добрый день док, - поприветствовал Сэмюель.
         - А, добрый день Сэм. Сколько раз тебе говорить, не называть меня так?! – в голосе не было злости. Напротив, доктор Мэтисон улыбался, ведь поистине был рад видеть нахального парня.
         - Простите...привычка..
         -Раз ты здесь, после осмотра пойдем в кабинет. Надо кое-что обговорить.

         Кабинет был чуть приятней палаты. Спокойные оттенки, мягкие кресла, и минимум белого.
         - Хотите сказать мне, что то новое?
         Давно знакомый взгляд внимательно следивших синих глаз.
         - Да.
         Поморщив лоб, Сэм вопросительно посмотрел на мистера Мэтисона. От него не ускользнул проблеск тревоги в лице доктора. Он ждал. Молчал и готовился к худшему.
         - Боюсь у него все меньше и меньше времени. Болезнь прогрессирует, препараты лишь немного тормозят процесс. Его память ухудшилась, беспокоит бессонница и временные галлюцинации.
         -Марк такой же, как обычно.
         -Уверен?
         Конечно же нет. Но лгать самому себе мне нравилось куда больше, нежели принимать чертову правду.
         - Мы делаем все, что в наших силах. Сэм, болезнь Кройцфельдта-Якоба довольно редкий случай. Мне жаль, что Марку достался такой «подарок» вместе с генами.
         - Сколько?
         - Не больше года.
         Я встал. В кабинете, больнице и во всем городе вдруг стало очень тесно. Меня тошнило. Я ушел.
         Дни ускользали... Сэм, проводившей в больнице по пол дня, теперь почти поселился там. Марк понимал, что-то не так. Но каждый раз спрашивая у него причину такой заботливости...,в ответ слышал лишь –«Мне надоело сидеть дома одному.»
         Прошло еще с две недели.
         -Сэм, какого черта. Вали домой. Займись учебой или еще чем. Не торчи тут постоянно. В конце концов, я не собираюсь помирать.
         Дважды повторять не пришлось. Он и сам устал от гнетущего однообразия. Нужно отдохнуть.
         Сегодня он напился. Сигареты, алкоголь, снова драки, кровь. Волнение, злость, обиды и ярость рвались наружу. Ссадины на руках, разбитая губа, в голове бардак, с бутылкой пива в руках, и догоравшим бычком в зубах, Сэм шатаясь плелся домой. Под светом одинокого фонаря, запрокинув голову вверх, виднелся силуэт  девушки. Красные волосы, руки в карманах, белое пальто нараспашку.
         Я не собирался останавливаться. Хотел пройти мимо.
         -Веселый день?
         -Веселая жизнь.
         -Кого то потерял?
         Последняя сигарета, пустая пачка.
         -Я могу спасти его.
         Парень остановился. Когда он обернулся, никого не было. Только все тот же фонарь.