Ветер с моря дул, нагонял беду… Чушь полная! За морем лежит океан, а ветер с океана не дует в окно и в другие щели – он дует вообще! Это мы ждём беду.
Ветер с моря сдувает пыль и дым с земли, пока не сдует. И ещё не сдул, и там пахнет гарью и трухой. И приходится ему обдувать землю всё сильнее. А в синем небе - благость и покой.
А мы ждём, чего ждём? Беды нам не надо, но ждём. Хотим благость и покой, но ждать не хотим. Нужно уже завтра. Но завтра не идёт, опять идёт вчера.
Коснись что не так, - кто-то виноват. Виноватых много, а я не виноват. А раз не виноват – то судья. Эх, дубинушка, ухнем! Эх, зелёная, сама пойдет! Зелёная – идёт, кого-то ухает. Дубинушки вот нет. Бейсбольную биту теперь достают. Вместо хрена жрут васаби и считают, что это крепче бьёт в нос.
Одни бьются лбом в стену, другие бьются лбом в пол и считают дуростью биться лбом в крест.
От этого у всех и раньше, и сейчас в голове война. От ударов лбом происходит глобальный микроинсульт и сама появляется потребность приобрести смысл жизни, пустив кровь неверным. Но из войны в голове никто не выйдет целым.
Так что ветер дуй, вдоль и поперёк, дуй наверняка. Дуй, пока стёкла не вынесет из рам вместе с торчащими из них дулами.
Ветер может стать такой силы, что невозможно будет не только сделать шаг, но и хотя бы просто встать. И это не главный позор.
Если буря сметёт город - ну, извини, не попал в зазор – форс-мажор!
Перед силами мы, все такие крутые, беззащитны, как котята, которых несут топить. Вся наша жизнь, как жесть, бескрыла и помята.
А небо, когда дует ветер, становится ближе. И уже оно так близко, что больно глазам. Кого-то это нервирует, кого-то пугает. Но есть и такие, кого радует.
Каждый умрёт той смертью, которую придумает сам. Но бывает так, что нечего придумать и нечего сказать. Тогда каждый умрёт той смертью, которую себе сам найдёт.
На кладбище обычно покойная тишь, там ветру нет проку что-то сдувать. Ветер злорадно и быстро сорвёт венки с твоей головы, а венки с могил ему зачем?
Похоже, правы те, кто говорит, что всё – это только сон, а раз это сон – не надо ссать, но и против ветра ссать не надо.
Похоже, уже пришло время идти. Чем больше напрягается ветер, тем сильнее нас ждут где-то дальше на этом пути. Осталось – на посошок, чтобы не без радости пойти. Разлить всё поровну, сказать тому, с кем было весело, что было весело и – прощай-прости! Говорить тому, с кем было грустно, что было грустно – не надо. Если вы друг друга провожаете – это уже грустно.