Меня часто спрашивают, почему у меня так много стихов о войне и почему они все такие грустные. Признаюсь сразу, не только потому, что для меня война началась не 9-го Мая 1945-го. Для меня война началась гораздо раньше. О чём сейчас уже и не принято вспоминать.
Отец мой воевал в пехоте, весь израненный чудом вернулся домой... О войне не любил ничего рассказывать... А мне с раннего детства мечталось, помимо радиотехники, стать конструктором артиллерийских орудий и я их всё время изобретал и, как мог, делал их модели... А стихи они от меня не зависят.. Может быть, будучи карликом -таксой, т.е. с короткими ногами и руками, при в общем-то обычном туловище, я являю собой как бы метафору человека-инвалида ( самовара), вернувшимся изуродованным войной... Я помню в детстве этих безруких и безногих, с которыми мы делили поровну наш общий горизонт восприятия...Потом они как бы разом все исчезли, и я остался один. И только много спустя , став взрослым, я узнал, что по приказу кровавого усатого диктатора их всех извели,скажем, на том же Валоаме просто топили баржи с ещё живими самоварами, что бы не портили картину пейзажа светлого будущего... Вот я, оставшись один, и стал находиться под этим сильным впечатлением... А там уже всё зависело не от меня...