Есть дни, когда ты бьешь наотмашь,
Бывают дни, - рыдаешь ты навзрыд,
Как часто, боже, ты как будто сохнешь,
И нет в тебе стыда от всех обид.
Есть годы – ты сквозные раны терпишь,
Кричишь, как будто живо погребен,
Ты в это время, странно, только крепнешь,
И боли рад лишь зная, что влюблен…
Но если годы оказались дики,
Предательство настигло тебя в них,
Потуги все равно кого – великих,
Иль только издали копирующих их.
Вы знаете, беречься бесполезно,
Обманщики любви, вам черт сберег
Там много мук и мер таких болезных,
Что как не жди, тут год - совсем не срок.
И это не обиды, братцы, если б,
И не проклятья, дьявол побери,
Это всего лишь маленький да честный,
Всего лишь ангел, что у вас внутри.
Он сохранит вас в самой лютой стуже,
С цветочком вялым в стареньком пальто,
Шепнет он тихо: «Смелый ты тут нужен»,
Не остановит перед ней никто.
Но если, не дай Бог вам отказаться,
От боли, от борьбы, обид до слез,
И просто, с дуру, «сильным» показаться,
Терзать вам душу до гнилых берез…