Я, помнится, была твоею избранной,
Но время потрепало мой наряд.
Стою у стен дворца и смотрят пристально,
Цепные псы...так холоден их взгляд.
Они хранят спокойствие суровое.
Не пропускают в творческий эдем,
Того, кто от души ли доброй, к слову ли,
Давно уже в Стихире не у дел.
Всё бродят где-то пилигримы вечные,
Пока идут концерты и балы,
Иероглифы рисуя на предплечии,
Постичь пытаясь святость каббалы.
Из благоты кидаются в убожество,
Пренебрегая мудростью отцов,
Лишь те, кому быть странником положено.
Им не понять "божественных" певцов.
О сколько их, непризнанных, старается
Повыше ноту ангельскую взять!
Романсами, попсой забита матрица.
Пусть отдохнёт на мне природа-мать.
Не буду я ломиться в дверь дубовую,
Пойду своей дорогой, труден путь.
Мне месяц стал счастливою подковою.
Я избрана собой...Не обессудь.