До и после

Горной цепью дома, и ты проваливаешься в пропасть одиночества среди молчащих окон и звона тишины. Учиться быть – тяжело, быть заново – задача неимоверная. Промокшая улица напоминает обмелевший речной поток. Островами автомобили,  забавной инсталляцией люди, словно в игре «замри-отомри». Вскинутые руки – дерево, засохшее после зимних морозов, растрепанные ветром волосы – колючий куст шиповника. Только цветы в движении, но их катастрофически мало. Желтыми пятнами несбывшихся надежд, красными огнями затухающей страсти.

Линия жизни уходит влево, разделяя напополам отрезки времени: до и после. «До» уже прошло, «после» еще не наступило. «Помню», - говорит мне город и грохочет жестяными подоконниками. Не проснувшаяся сирень жаждет тепла. Стрельчатые крыши перемежаются кубическими формами  конструктивизма. Время словно завернулось в кольцо. «До» и «после» рядом, но теперь второе догоняет первое.

Замок уже который век тревожно всматривается в гладь реки в надежде увидеть что-то новое. Но, по-прежнему, там плывут облака, солнце слепит глаза, и его отражение купается в холодной и не очень прозрачной воде. «Продолжение следует, - кричит ему ворон, усевшийся на донжоне. - Помнишь?» А в ответ  - шуршание обвалившегося камня.

Этот поезд всегда приходит вовремя. Воздух наполняется шумом, а во рту появляется кислый привкус. Это – «до». Шипение паровоза, дама в муаровом платье, бархатный голос в приветствии. Невесть откуда возникший порыв ветра ледяной волной обдает встречающих и приехавших. Так уходит сон, и суровая явь вступает в свои права. Ворот поднят, но это не спасает от холода.

Перекресток за перекрестком. «После», - говоришь ты в никуда. «После», - отвечают оттуда. Однако «после» так и не приходит. Приходит ночь, подметая улицы, оставляя на них лишь случайных прохожих. В ней нет сейчас «до» и «после». Белесое безвременье.

Остывающий на подоконнике чай пытается что-то изобразить на стекле. В окнах напротив тяжелые, видимо, бархатные шторы полускрывают чужую жизнь. Паззлы не складываются в фигуры, рассыпаясь в беспорядке под ногами ночи. А она бредет, наслаждаясь одиночеством с запахом кофе и корицы, и собирает рассыпанное в короткие истории.   


Рецензии
Зрительно написано.
Впечатлило.

Ванико   19.03.2017 17:28     Заявить о нарушении
Спасибо)

Игорь Федькин   19.03.2017 17:33   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.