Все стоит на отрицании , бежишь - худеешь , лежишь - толстеешь , ждешь - не дождешся . Даришь - получаешь , убили - ждем воскрешения , родился - смерти , есть бесконечность , это число , каббалисты знали об этом давно . Как узнали ?
Я лежу и не я это вовсе , весь я в оптике . Он этот слегка лысоватый с двойным подбородком заказной , мной прочитан и выслушан , я многое не люблю , не люблю некоторые свои стихи и песни , не переношу их как повидло , этому сердцу биться столько , сколько сил в моих пальцах , я его число жизни . Его мать то родила , через боль , кесарево , пусть умрет счастливым . В этой оптике я и он . Это нас сблизило , я даже позавтракал в кафе на против , пудинг , сок и кофе . Мошкора . Именно она меня сбила с толку . Я сижу в сибирском селе в керзачах и куфайке , я плотник , я оставил число пусть само счетает , я жую соломинку и хлопаю деда Гришу по спине , комар .