На море тишь и знойная истома,
на буне спиннинг, снасть с крючком на дне,
и блеск волны, и всё вокруг знакомо,
и я сегодня, словно на коне.
Кукан тяжёл и хобби без упрёка,
вот рядом всплыл и выдохнул стрелец,
и я гляжу с блаженной поволокой,
как гарпуна он пробует конец.
Видать, гарпун попал не в рыбу - в камень,
пловец нырнул и снова глянец вод,
я обнажён - вбираю солнца пламень,
и жду, когда стрелец опять всплывёт.
Вот он плывёт ко мне, снимает маску -
ба! мы знакомы! - это местный бард,
мой первый стих был, помню, им обласкан,
что наилучшей было из наград.
С собой ношу подаренный им сборник,
и в промежутке, ожидая клёв,
за чтением в своей стараюсь форме
создать строку из образов и слов.
Сейчас мы оба в кайфе от удачи,
его гарпун прошёл сквозь лобана,
и мой трофей уже по-верху скачет
за лескою, что нынче как струна.
И он уже поглядывает дОбро,
на мой кукан, и хвалит новый стих,
в котором трепет мой сердечный собран,
и вот опять трофей в моей горсти.
И мысли нет, что я больным и старым,
когда-то буду - Боже сохрани,
иду домой, несу улов на-шару
и несколько исписанных страниц.