Ну, не два слова, конечно, не два, но надо же было чем-то заманить…
«Коснулась ли вас эта птица своим крылом? Заглянула своим черным, немигающим глазом прямо в душу или прошелестела мимо, лишь слегка намекнув о том, что могло быть? Могло и не случилось…
Как зовут эту птицу? Любовь. Настоящая. Та, которую долго ждешь, а потом не можешь удержать.
Где она обитает? В душах. Если они есть.
А если нет – не стоит читать про любовь. Сказка так и останется сказкой, в которую вы никогда не поверите.
Но попробовать-то все-таки можно… Рискните.»
Нина Петровна удовлетворенно откинулась на спинку стула. Внутри что-то мелко дрожало. Может, душа? Нет, ей определенно нравилось то, что она написала. Сейчас рецензент прочитает и…
- Хи… - раздался голос рецензента. - Псиса, значит. Псиса любви… Хи и еще раз хи. Избито и банально.
Дальше последовала игра слов, которую из уважения к читателю приводить не будем.
- Почему банально? - робко попробовала возразить Нина Петровна. – Ну, вот же: «у любви, как у пташки крылья»
- Древности не принимаю, - отрезал рецензент, - иди, думай. Да, и побольше восклицательных знаков, читателей это бодрит.
- Пусть зарядку делают, это тоже бодрит, - слабо огрызнулась Нина Петровна и повела собаку на прогулку.
В голове вертелись сравнения: любовь – экзотическая бабочка… красиво, но наивно, хотя бывает. Огонь… Да ладно, было уже: «Свеча горела на столе…» Тоже красиво. Ветер… задувает огонек, раздувает пламя…
- Змея подколодная твоя любовь, - встрял внутренний голос.
- А что? Такого точно ни у кого не было. Вот так подползет потихоньку, укусит…
- И срочно беги искать противоядие.
- А нет противоядия. «Живи, отравленный любовью». Звучит?
Сравнения вертелись внутри, снаружи вертелась собака. Кто гулял с собаками, знает, что должно произойти дальше. Нина Петровна начала шарить по карманам в поисках мешка и совочка. Как же… Когда выходила – не до того было.
Любовь, любовь… Ну, вот, хоть большой лопух есть. Сейчас в него все завернем, и…
Кстати, и рецензент об этом говорил. Читателям эпатаж нужен. Провокация, значит…
Хм… Никогда не знаешь, что завернуто в красивую оболочку и насколько вкусна конфетка. Это про любовь? Горькая, сладкая, сбывшаяся, несбывшаяся… Манит, обещает…
Вы верите в сказки?
- Как же… особенно мужчины. Они та-ак верят в сказки…
- Отстань, не нравится – не подслушивай.
- Не могу. Я же голос, значит, мужчина. А что внутренний – ты сама так захотела.
- Пожалуйста, давай без двусмысленностей.
- Замолчать, что ли?
- Просто слушай.
Я не могу тебе рассказать, что такое любовь. Все сравнения – уже были придуманы. Все эпитеты – были сказаны. И вообще, она старая и дряхлая старуха. Столько тысячелетий мир причитает: «Подкрепите меня вином, освежите меня яблоками, ибо я изнемогаю от любви».
И вино есть, и яблок не счесть, а любовь? Пушок… Дунешь, и улетел. Бабочка – однодневка. От этого разве можно изнемогать?
- Ты сама-то в это веришь?
- Нет…
- Зачем мне верить? Я знаю, что она есть. Ей все равно, верим мы в нее или нет, она сама выбирает, к кому приходить, а кого обойти стороной.
"Ты пришла. Ты схватила меня. Целую руку твою." Это тоже уже было, написал кто-то другой... Ну и пусть.
Лишь бы пришла, лишь бы схватила. Потом разберемся.
Лишь бы опять сжалось и задрожало сердце так, как тогда.
А писать про любовь стоит.
И читать про любовь стоит.
И давайте вместе поверим в то, что она есть.
Рискнем?