Он бредет незнакомыми тропами,
призывая зарю.
Еле слышно ступая усталыми стопами,
шлет привет октябрю.
В неказистой промокшей одеженке
в городе N
(шляпа выпала там, на Осторженке,
в полости стен)
Он кудрями пшеничными, хлебными
усмирит дождь
И глазами веселыми, юными, небными
высмеит ложь.
Он шагает в редакцию, бедный поэт,
а под мышкой стихи.
И двадцатый редактор ему режет «нет»,
ваши стихи плохи.
Он бредет неприветливой улицей,
пиная комья трухи;
Призывает совсем не сутулиться,
и читает свои стихи.
Декламирует мертвому Пушкину,
чтобы услышал Блок.
И вбирает слезы понюшками,
и знает, что одинок.
На перекрестке взяла полиция
его в неком городе N
«Не успел с Россией проститься я,
Настало время измен!»
Чудака забрали и потом бросили,
чего с дурака возьмешь.
Только небо слушало мягкой просьнью
Стихи острые, словно нож.
23.03. 2017 г.