Каждую ночь я пытаюсь с тобой поговорить. Наверное, плохо получается. Но я пробую. Беспрестанно пробую. Пытаясь тебя услышать. Но ты молчишь. Молчишь долгие годы, месяцы, дни. Молчишь и не подаёшь знаков... И мне ничего не остаётся, как отправлять письма в бездонную пустоту. Которая их, конечно же, с радостью принимает. Но ничего не отправляет обратно. Никаких ответов. Никакого тепла. Никакой, даже простой, мысли.
Но я продолжаю вслушиваться. Потому, что знаю - однажды случится. Ты отворишь Двери в свой потаённый мир. И пригласишь, как старого доброго друга. Или как странника, перед которым одинаково нечего скрывать. Отворишь и скажешь: "Проходи, я ждал тебя. Много лет и множество зимних ночей. Ждал, когда ты найдёшь меня. И вот ты здесь." А я улыбнусь и произнесу в ответ: "Как хорошо, что мы встретились. Значит, Путь мой был проделан не зря." Конечно, - ответишь ты, - не зря, иначе не сияли бы так ярко звёзды над твоей головой во время пути. Не распускались бы косы полей под твоими ногами. Не пели так звонко птицы. Ведь только живое и истинное может так точно угадывать движение мысли меж сводов небесных и ночных светил, чувствовать то, какой дорогой идти. Даже если нет никаких опознавательных знаков ...кроме внутреннего Познания.