- Доброе утро. – Говорила она, целуя мамину щёку.
Пока готовили завтрак, отец взирал на нее пьяным взором.
- Вот и я. – Восклицала она, возвращаясь счастливой из школы.
В веселом переднике мать вновь помогала готовить.
Лишь пьяный отец возвел стену из пустого стекла.
В его глазах были слезы и горе.
- Милая, прости же меня.
Вечер. Истории, сказки.
У кровати уютный ночник.
- Мама, ты останешься с нами.
- Конечно. Конечно малыш.
Так продолжалось неделю.
Всё было словно в бреду.
Девочка нужная маме.
И столь дорогая отцу.
- Вставай. Нам пора ехать. – В слезах промолвил отец.
Она пообедала с мамой. Готовила только лишь с ней.
- Куда же мы с тобой едем? – Интересовалась она.
- Осталось немного, родная. – Тихо ответил отец, боясь на нее посмотреть.
И вот, в окружении леса, среди мраморных плит и крестов
возвышалась могила с множеством разных цветов.
- Папа. Прошу не надо. Папа очень прошу - уезжаем. Я здесь ни как не могу.
Не произнося ни слова, он возложил цветы.
На могилу жены и матери, что недавно покинула их.
- Ты мне врешь. Она ведь живая. – Истерично кричала она.
Зарывая лицо в ногах матери, что видела только она.