***

Век у поэта всегда долог,
Он смертью жизнь не коротит,
Финал стремителен иль полог,
Неважно. Бог его продлит.
И мысли, образы, и чувства,
Всё растворится вдруг в толпе,
Та, что в истерике искусство
Твое поймет в самой себе.
Откроет бюсты и музеи,
Строку по моде находя,
И оды тебе, как трофеи,
В ней разлетятся. Но нельзя,
Немыслимы и неделимы
Твоя судьба с твой строкой,
И лишь тебе боль ощутима,
А смысл ее, он лишь с тобой.
Летят уж сквозь года в столетья
Талант и чуткая душа,
А мы не знаем, чем ответить.
Живем, как жили, не спеша…