Когда вечность захлопнет
крышку гроба поэта,
всем бы вспомнить тогда,
что могли жизнь продлить
словом ласковым, добрым...
Догорал сигаретой,
но был грубо отброшен...
Сладко слёзы вам лить?
И красуясь у гроба,
говорить, как любили,
как он дорог был вам.
Но слова ваши — хлам.
Лицемеры. Лжецы.
Не поможете. Вам бы
только петь дифирамбы
на могилах чужих.
Вы могли бы помочь.
Не смогли? Не хотели...
А теперь он почил.
Слёз не нужно ему.