Незабудки

 – Ну, здравствуй.

 – Что-то сердце совсем расстучалось: не иначе, выпрыгнуть хочет. Наверное, шла к тебе слишком быстро. И слёзы… но это от ветра: я уж отвыкла, что в июне бывает так холодно. Где же платок? Вечно его в этой сумке ищу. Старая была такая удобная: шесть кармашков, всё на месте, жалко, истрепалась совсем, а к этой никак не привыкну, хоть и мягкая она, и красивая. Мне её Тома подарила, когда погостить приезжала. Помнишь Тому? Тамару Демченко из техотдела? Каждое лето ко мне приезжает, внука привозит: славный такой мальчишка, жалко, астмой болеет.

 – У тебя, как всегда, порядок: лавочка аккуратно покрашена, и между плитами на земле ни травинки, и пионы свежие-яркие! А на фотографии ты точно такой, каким я тебя помню – будто и не прошло столько долгих и горьких лет.

 – Посижу немного, отдышусь окончательно и спущусь за водой к колонке. Не смейся: я пустую банку из дома везла: думала – где я её утром в гостинице возьму?

 – Ну, вот...  стоит и мой скромный букетик.

 – Я вчера московским приехала, в полдевятого вечера. Остановилась в гостинице у вокзала: ты её не знаешь, она новая, пару лет всего, как построили. Одиннадцать этажей, окна зеркальные – так и сияют; три лифта, дорожки ковровые, чисто, красиво. Мой номер на втором этаже. Вышла утром на балкон: воздух чистый, прозрачный: пей – не напьёшься! Вдали сопка синеет, дрозды поют, голуби внизу на парковке расхаживают, а чуть дальше речушка течёт… как же её?..  ведь знала название… нет, не вспомню. Тихая такая, медленная. Этот-то берег асфальтом залили, а на противоположном – сказочным голубым ковром – незабудки. Как в песне, помнишь?  «А на том берегу незабудки цветут, а на том берегу звёзд весенний салют».

   Да… на том берегу.

 – Я как раз собиралась у портье спросить, где поблизости можно цветы купить, а тут – незабудки! Я о них и мечтать не могла. Знаешь, почему они так называются? Конечно, знаешь: подаришь их – и тебя не забудут. А ещё они раны заживляют, и простуду вылечивают, и даже сталь закаляют. Вот такие они, незаметные крохотули.

 – Ну, вот… Спустилась я вниз, перешла на тот берег, благо, мостик недалеко, и нарвала свой букетик. А пионы, конечно, тебе жена принесла. Я к ней завтра поеду: повспоминаем, как все вместе работали, тебя помянем, других, кто уже ушёл. И Тамара приедет, и Зина с Арсением, и наверняка кто-нибудь ещё.

 – Я ведь с тобой много лет разговариваю, только ты об этом не догадывался. И хорошо, что не догадывался.
   А может, я ошибаюсь? Ведь не зря говорят: легко спрятать глупость, но не спрячешь ум; легко спрятать ненависть, но не спрячешь любовь.
   Не знаю… может, и так. Но, кажется, у меня хорошо получалось.

 – Я тебе про своего соседа расскажу, что-то вспомнилось: он в прошлом – оперный певец. Я иногда даже злилась: то пел ни свет ни заря, то часами на рояле играл, а чаще всего пластинку ставил с какой-нибудь оперой, особенно «Каменного гостя» любил. А слышимость у нас сам знаешь, какая, вот я вместо тишины арии и слушала. Ну вот… Недавно постучал он ко мне и попросил помочь: все пластинки, – а я как глянула – ахнула: их там сотня, не меньше, – в мусоропровод выбросить. «У меня, – говорит, – рак лёгкого обнаружили. Буду к дочери переезжать».
   Я его пыталась убедить пластинки в музыкальную школу отдать или хотя бы положить на скамеечке во дворе: кто-нибудь да возьмёт, но он и слушать не стал: «Вы поможете мне или кого-то другого просить?»
   Отнесла я пластинки, сколько смогла, в мусоропровод, сложила в углу, а ночью потихоньку домой перетащила. Договорилась со школой: приехали, забрали; сказали, на пластинках качество звука лучше, чем на кассетах и дисках. 

 – А знаешь, жизнь так изменилась: теперь все в Интернете сидят. Социальные сети придумали, всякие сайты. Меня иногда спрашивают, почему на них не регистрируюсь? Не скучно ли без всего этого? Нет, отвечаю, не скучно. Когда-то прочитала: самодостаточность определяется количеством уровней души. Не знаю… может, и так. Но я вот что думаю: интернет, интернат – близкие по звучанию слова. Но не только по звучанию. И там, и там – столпотворение, шум, а я люблю тишину. Мне не интернет-интернат-общежитие – мне отдельная квартира нужна.
    Но я не одинока. У меня такие хорошие друзья: и здесь, где прожито столько лет, и там, куда доживать вернулась.

 – Да нет, я не плачу…

 – Помнишь песню нашей молодости?

    Звенит высокая тоска,
    Не объяснимая словами.
    Я не один, пока я с вами –
    Деревья, птицы, облака,
    Деревья, птицы, облака… *

    И могила эта, куда буду приезжать, пока хватит сил.
    И незабудки, которые цветут и на моём берегу.

 – Ну, вот… мне пора.
   До свидания, мой хороший.

   Тихая моя нежность.

   Долгая моя печаль.




"Осенняя песня". Слова Л.Завальнюк.


Рецензии
Замечательный слог; скупость слов и красок, а за нею, скупостью - целый мир эмоций, где даже печаль светлая... Спасибо, Евгения.

Тамара Малеевская   31.08.2017 06:05     Заявить о нарушении
Спасибо, Тамара.

Люблю эту миниатюру - и так хорошо, что Вам она понравилась!

Евгения Серенко   31.08.2017 14:31   Заявить о нарушении
На это произведение написано 99 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.