Незабудки

 – Ну, здравствуй.

 – Что-то сердце совсем расстучалось: не иначе, выпрыгнуть хочет. Наверное, шла к тебе слишком быстро. И слёзы… но это от ветра: я уж отвыкла, что в июне бывает так холодно. Где же платок? Вечно его в этой сумке ищу. Старая была такая удобная: шесть кармашков, всё на месте, жалко, истрепалась совсем, а к этой никак не привыкну, хоть и мягкая она, и красивая. Мне её Тома подарила, когда погостить приезжала. Помнишь Тому? Тамару Демченко из техотдела? Каждое лето ко мне приезжает, внука привозит: славный такой мальчишка, жалко, астмой болеет.

 – У тебя, как всегда, порядок: лавочка аккуратно покрашена, и между плитами на земле ни травинки, и пионы свежие-яркие! А на фотографии ты точно такой, каким я тебя помню – будто и не прошло столько долгих и горьких лет.

 – Посижу немного, отдышусь окончательно и спущусь за водой к колонке. Не смейся: я пустую банку из дома везла: думала – где я её утром в гостинице возьму?

 – Ну, вот...  стоит и мой скромный букетик.

 – Я вчера московским приехала, в полдевятого вечера. Остановилась в гостинице у вокзала: ты её не знаешь, она новая, пару лет всего, как построили. Одиннадцать этажей, окна зеркальные – так и сияют; три лифта, дорожки ковровые, чисто, красиво. Мой номер на втором этаже. Вышла утром на балкон: воздух чистый, прозрачный: пей – не напьёшься! Вдали сопка синеет, дрозды поют, голуби внизу на парковке расхаживают, а чуть дальше речушка течёт… как же её?..  ведь знала название… нет, не вспомню. Тихая такая, медленная. Этот-то берег асфальтом залили, а на противоположном – сказочным голубым ковром – незабудки. Как в песне, помнишь?  «А на том берегу незабудки цветут, а на том берегу звёзд весенний салют».

   Да… на том берегу.

 – Я как раз собиралась у портье спросить, где поблизости можно цветы купить, а тут – незабудки! Я о них и мечтать не могла. Знаешь, почему они так называются? Конечно, знаешь: подаришь их – и тебя не забудут. А ещё они раны заживляют, и простуду вылечивают, и даже сталь закаляют. Вот такие они, незаметные крохотули.

 – Ну, вот… Спустилась я вниз, перешла на тот берег, благо, мостик недалеко, и нарвала свой букетик. А пионы, конечно, тебе жена принесла. Я к ней завтра поеду: повспоминаем, как все вместе работали, тебя помянем, других, кто уже ушёл. И Тамара приедет, и Зина с Арсением, и наверняка кто-нибудь ещё.

 – Я ведь с тобой много лет разговариваю, только ты об этом не догадывался. И хорошо, что не догадывался.
   А может, я ошибаюсь? Ведь не зря говорят: легко спрятать глупость, но не спрячешь ум; легко спрятать ненависть, но не спрячешь любовь.
   Не знаю… может, и так. Но, кажется, у меня хорошо получалось.

 – Я тебе про своего соседа расскажу, что-то вспомнилось: он в прошлом – оперный певец. Я иногда даже злилась: то пел ни свет ни заря, то часами на рояле играл, а чаще всего пластинку ставил с какой-нибудь оперой, особенно «Каменного гостя» любил. А слышимость у нас сам знаешь, какая, вот я вместо тишины арии и слушала. Ну вот… Недавно постучал он ко мне и попросил помочь: все пластинки, – а я как глянула – ахнула: их там сотня, не меньше, – в мусоропровод выбросить. «У меня, – говорит, – рак лёгкого обнаружили. Буду к дочери переезжать».
   Я его пыталась убедить пластинки в музыкальную школу отдать или хотя бы положить на скамеечке во дворе: кто-нибудь да возьмёт, но он и слушать не стал: «Вы поможете мне или кого-то другого просить?»
   Отнесла я пластинки, сколько смогла, в мусоропровод, сложила в углу, а ночью потихоньку домой перетащила. Договорилась со школой: приехали, забрали; сказали, на пластинках качество звука лучше, чем на кассетах и дисках. 

 – А знаешь, жизнь так изменилась: теперь все в Интернете сидят. Социальные сети придумали, всякие сайты. Меня иногда спрашивают, почему на них не регистрируюсь? Не скучно ли без всего этого? Нет, отвечаю, не скучно. Когда-то прочитала: самодостаточность определяется количеством уровней души. Не знаю… может, и так. Но я вот что думаю: интернет, интернат – близкие по звучанию слова. Но не только по звучанию. И там, и там – столпотворение, шум, а я люблю тишину. Мне не интернет-интернат-общежитие – мне отдельная квартира нужна.
    Но я не одинока. У меня такие хорошие друзья: и здесь, где прожито столько лет, и там, куда доживать вернулась.

 – Да нет, я не плачу…

 – Помнишь песню нашей молодости?

    Звенит высокая тоска,
    Не объяснимая словами.
    Я не один, пока я с вами –
    Деревья, птицы, облака,
    Деревья, птицы, облака… *

    И могила эта, куда буду приезжать, пока хватит сил.
    И незабудки, которые цветут и на моём берегу.

 – Ну, вот… мне пора.
   До свидания, мой хороший.

   Тихая моя нежность.

   Долгая моя печаль.




"Осенняя песня". Слова Л.Завальнюк.


Рецензии
Тяжело мне читать такие рассказы, ещё тяжелее навещать родных... снятся они мне постоянно, почти каждую ночь...

С нашей жарой и всем самым наилучшим,

Веруня   20.07.2017 14:20     Заявить о нарушении
На это произведение написано 85 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.