Я похожа на птицу
и не залетаю в чужие дома.
Там пахнет старыми крыльями,
хромыми птенцами
и кружится голова.
Там шёпот испуганный вьётся
у пыльных истоптанных ног.
И если там кто-то смеётся,
то это задумчивый Бог.
Там могут быть светлыми окна,
в углах - непроглядная тьма.
Мне улицы ближе, дороги,
чем чьи-то чужие дома.
___