Я пишу рассказ. Ну рассказ это , конечно, сильно сказано, так...рассказик. В полуночном бреду придумался сюжет и ни свет, ни заря, - а я уже с остервенением долбил по клавишам клавиатуры. Мысли, обгоняя друг друга, ложились ровными строчками на экран монитора. От крепкого кофе сохло во рту, пепельница постепенно наполнялась окурками . Рассказик получался славный. И сюжет вроде бы незамысловатый, но все было прописано четко и понятно. Рожденные герои начинали жить мною придуманной жизнью, влюбляться и ссориться, совершать героические поступки и падать в бездну порока. Все, как в жизни. Наконец я добрался до финала, поставил точку и с облегчением выдохнул. Все !! Еще раз перечитав написанное, с удивлением обнаружил, что я гениален, и , что данное произведение непременно должно быть высоко оценено бестолковыми критиками.
Часа через два, заново просматривая свою писанину, я был неприятно поражен серостью сюжета и отсутствием четкой линии повествования. Герои были вялыми и безликими. Говорили уже давно затасканными фразами, жили никому не интересной жизнью. Страсти казались фальшивыми, проблемы надуманными. А диалоги...их вообще было стыдно перечитывать. Бред. Словесный понос. С этим надо было что - то делать. Я вновь сел за компьютер.
Уже поздним вечером, когда я без жалости и сожаления окончательно удалил на сто раз перекроенный рассказ и сидел, уставившись в одну точку, ко мне подошла собака. Она положила мне на колени тяжелую голову, посмотрела сочувственно мудрыми глазами, как будто хотела сказать, - " Ты не грусти, хозяин, скоро будет лето, ты будешь со мной много гулять, я буду бегать по ромашковым полям, гоняясь за разноцветными бабочками. А когда мы устанем и придем домой, ты напишешь об этом рассказ. Не грусти, все будет хорошо. "
Я погладил ее по голове. Сожалея о том, что собаки не умеют говорить.