Бедная девочка. Как же мне тебя жаль. Совсем маленькая, совсем хрупкая. Нежный лепесток в его руках. Напоминаешь мне меня же. Когда-то давно. Только вот мне уже давно не семнадцать, да и вряд ли меня можно еще сравнить с нежнейшим созданием.
Между нами с тобой мужчина. Хотя и мужчиной его пока сложно назвать. Для тебя он мужчина. Для меня – мальчик. Мальчик, с которым можно легко шутить, откровенно смотреть ему в глаза и не бояться громких молчаний. Мужчина, за которого можно спрятаться, который услужливо принесет мне пальто, и, пока я болею, он будет приезжать по ночам, чтобы привезти мне лекарство. Раньше не может. Сцена, репетиции, съемки. Где-то там, на заднем плане, еще и напоминает красным огоньком о себе учеба. Вечно занят.
Считает себя слишком взрослым, слишком зрелым и слишком мудрым. Знает, что он безумно красив и может свести любую с ума. Он свел тебя с ума. Пользуется своим обаянием. Попасть к нему в руки в столь юном возрасте – значит пропасть, утонуть (боже, как банально!) в его глазах. Меня с ума не сведешь. Слишком держу ситуацию под контролем. Стараюсь не смотреть ему в глаза (как ни крути, риск утонуть, как ты, тоже велик). Часто молчу. Он много говорит, много поет, тайно смотрит на меня, когда я рассматриваю этих бесконечных уток, плывущих по реке, пытается понять, что я здесь делаю. Почему я с ним. Пытается разгадать мои бесконечные паузы. Не сводит с меня взгляд, когда пьет чай. Не понимает, что у меня в голове. Милый, я тоже не знаю, что там происходит. Ему сложно. Мне тоже.
С тобой же он весел, легок и прост. Радуется жизни, беззаботен, играет очередную роль на сцене, рассказывает 472 историю про Тамбов (я их все уже слышала). Пропадает на сутки, возвращается. Снова пропадает. Ты его ждешь, им восхищаешься, даришь ему комплименты (в отличие от нахалки меня), говоришь, какой он талантливый. Ты замечательная. Ему хорошо. Твоему мужчине нужно слышать такие слова. Он спокоен.
Мой же мальчик не понимает, почему я им не восторгаюсь. Не понимает, что происходит. Но чувствует в моих объятиях уют. Со мной как дома. Он томим нежностью, он искренний, он боится мне сделать больно. Но в итоге делает. Сам того не понимая, возможно, он же еще совсем мальчик. Никто не виноват, что это я такая стала взрослая. Взрослая для него. Он улыбается мне со сцены. Я улыбаюсь в ответ. Но не верю ему. Не верю его улыбкам, не верю его словам. Он не понимает, что он такого сделал, что заслужил мое недоверие (он же не виноват, что кто-то меня очень сильно обидел).
Ты веришь каждому его слову, моя прекрасная розочка. Он наслаждается прекрасными чувствами, наслаждается твоим восхищением. Как легко. Он устал от вечной борьбы на сцене (хотя, надо признать, тут ему мало равных обычно). Он будет с тобой, с воздушным облачком. Только хвали его почаще, пожалуйста (не бери пример с меня).
Мы с моим мальчиком очень похожи. Слишком харизматичны, слишком смотрим одинаково на мир. Со мной он иногда становится мужчиной, должна признать. Когда на город спускается ночь, все шторы задергиваются, и никто не знает, что происходит в пустой квартире и какие разговоры ведутся по ночам. Они остались между нами. Секрет, который связывает нас. Вряд ли я открою его кому-либо (ведь должны же быть и у нас свои загадки). Не хочу его отпускать. Но никогда не скажу ему. Боюсь. Ни слова больше обо мне.