Я не спорю с душой – я с безжалостным спорю рассудком,
Что упрямо твердит мне о разности наших миров.
Только мыслей своих, как бы ни было тягостно-жутко,
Не забыть, не стереть, не закрыть на жестокий засов.
Я бегу от себя. Нет, к себе – что, под ливнями скрыта,
Затерялась средь быта, среди мелочей, суеты, –
Как когда-то спешила навстречу судьбе Маргарита,
От волненья и трепета наземь роняя цветы.
Он мне друг, он мне брат. Не по крови – по сути и духу.
Он мой чистый родник, он желанный и тайный мой дом.
Ну а я… Что могу ему дать на осколках разрухи?
Я сама словно певчая птица с подбитым крылом…
Я скуплюсь на слова. На движенья и взгляд осторожна.
На душе его раны. Коснуться боюсь. Горячо…
Я себе не прощу (это будет простить невозможно!),
Если стану кроваво-жестоким его палачом.
Я не спорю с душой – я с безжалостным спорю рассудком:
Между ними преступно давно разыгралась гроза.
А с приходом весны расцвели у крыльца незабудки…
Аромат их вдыхая, молчу. Опускаю глаза…