Вот вы себе даже представить не можете, как я не люблю свои тексты. Прям нежно так не люблю. И даже ими где-то совсем не горжусь. И перечитывать написанное некогда левой пяткой по невинному чистому листу мыслестворение для моего критического склада всякой ненужной инфы в голове - мало приятное удовольствие. Во-первых, потому, что хранилище, находящееся в моём организме ровно там, где у всех нормальных людей хранится ценная и полезная информация, постоянно пополняется и обновляется. Во-вторых, мне постоянно в своих "нетленках" хочется все исправить, начиная с орфографии и заканчивая смыслом. Но это же такая работа, что ну её в пень. Да и зачем, спрашивается? В-третьих, почитаю что-нибудь не своё и иногда прям порадуюсь собственной гениальности. Да... Но то редко... В основном понимаю, что мне в том квартете, про который в школе учили, самое место.
"И за что мне эти муки?" - спрашиваю я сама себя. И сама же себе отвечаю: "Да за то, что придираться - твоё всё".
В этом высокоинтеллектуальном томлении есть один положительный момент. Для начала - история из моего странного детства. Как-то один мальчик в школе презентовал мне толстенную общую тетрадь с переписанными от руки стихами о любви, песнями о ней же и собственноручно выполненными рисунками роз, лилий и другой флористикой, перемешанной с пронзенными стрелой амура сердечными мышцами, надписями на английском языке "ай лав ю", выполненными в тех же тонах, что и раненая гладкая мускулатура, и прочей милой лабудой.
Рисунки были красивыми. Мальчик очень хорошо рисовал. Но меня жутко возмутило количество орфографических ошибок в переписанных текстах. Я вооружилась карандашом (хорошо, хоть не красной пастой), исправила все ошибки и вернула тетрадь дарителю с устной рекомендацией всё переписать.
Прошло больше двадцати лет, и мальчик, который на сегодняшний день является моим бывшим любимым мужем, признался, что тетрадь он эту выкинул и горько плакал. Правда, к тому времени, когда это произошло, меня уже перестала раздражать орфография, да и стилистику я чаще стараюсь не замечать. А что до пунктуации, то ей вообще Бог судья.
Нынче я уж твёрдо знаю, что выправить можно любой текст, вычистить любое жилище, переодеть во франта любого бича. А вот если натура с гнильцой - тут уж всё, только к горбатому за советом.
Ах, как прекрасно у меня сегодня написалось. Аж плюнуть невкуда. Осталось только ещё автору закончить сие послание какой-нибудь поражающей воображение истиной.
А и пожалста: нефиг гадить своими правилами в чужих тетрадках, если вас об том не просють. Да и свои, уже написанные, нефиг переписывать. Сядь и напиши новое, свежее, с высоты ткскзть.
А тот, кто читает сейчас это все и думает: "Нашла истину, блин... Да мы её ещё в школе проходили", - так вот, с таким человеком нам, тормознутым графоманам, не по пути. Ибо сомнения - наше всё, а излишняя уверенность нас раздражает.
Всем искренних признаний, такта и теплого человеческого счастья