Знаешь, а раньше я думала, что просто сойду с ума, если не услышу твоего "привет". Если голос - с лёгким баритоном бархата - не окутает с ног до головы. И я оглядывалась по сторонам, боясь пропустить что-то важное, ценное, боясь не заметить тебя.
И если бы мне сказали, что ты исчезнешь, что уедешь/улетишь/испаришься, я бы все равно продолжала тебя ждать, точно зная, что когда-нибудь мы будем вместе.
Что когда-нибудь это "мы" действительно случится. Что ты возьмёшь меня за руку, а твои ладони будут настолько тёплыми, что согреют даже в самый сильный мороз.
И я жадно впитывала все крупинки твоих глаз, запоминая их цвета/местоположение/ища в них отражение себя. Безнадёжно выискивая в них "нас"...
А знаешь, все эти годы я хранила обрывки не-наших-воспоминаний. Вот я - где-то позади тебя на групповом снимке. Вот ты - обрезанный наполовину глупым фотографом. И мы - на разных планах, словно на соседних планетах, - вроде можно достать рукой, но разделяют тысячи километров.
А иногда мне казалось, что я тебя любила. Что сходила с ума по твоему безумию, странным взглядам на жизнь и каким-то безликим не-эмоциям. И украдкой - словно тень - следовала по следам твоих улиц, заведений и людей в течение долгих лет этих странных и не понятных не-до-отношений...
... А где-то там - совсем рядом - был он. Мечтал держать меня за руку и слышать ежедневное "привет". Выискивал взглядом в толпе прохожих и просто ждал.
И, ты знаешь, у него тёплые ладони. Гораздо теплее твоих (как оказалось - холодных). А ямочки на его щеках сводят с ума, заставляя сердце наполняться самой настоящей нежностью. И я не выискиваю крупинки в его глазах и порой даже забываю их цвет, потому что в них - как продолжение меня - отображаемся только мы...
И наверное, именно сейчас, в этот самый момент, я его люблю. Не за какие-то мгновения или случайные микросекунды. А за то, что это он. Тот. Самый. Настоящий. Единственный. Мой.
Но самое главное, за то, что он - не ты.
;
;
;