Что с того, что меня не любите –
не девица я, чай, не красная,
а мои стихи – паста в тюбике, –
пасть не очень прячь, жизнь зубастая.
У тебя клыки точит кариес,
с неба сыплются крупы манные;
посмотрю в твои очи карие,
очи наглые и обманные.
Минул срок уже, зря пломбировать,
полоскать шалфеем на водке той:
я хожу гулять да по Кирова,
прихожу домой да по Боткинской.
Покручу с утра кубик-рубик я,
подъебну, шутя, друга-скептика,
а мои стихи – паста в тюбике –
ароматная с антисептиком.
Справедливости нет, как не было,
попривыкли все да за столько лет
мало толку-то, что-то требовать,
а просить у тебя, вовсе толку нет.
Вот и думаю, а пошто же так?
Хочешь к гладкому – льнёшь к колючему.
То в стране разбой, то в стране бардак,
то идёт страна в темпе к лучшему.
Развелись опять злыдни-тубики,
довели опять до блевот-икот,
а мои стихи – паста в тюбике,
не вос-тре-бо-ван только тюбик тот.