Пока идет дождь

Ибрагимов Анвар
      Человек шел по улице, а на улице шел дождь. Дождь не унимался, и это не огорчало человека.
      Водяная завеса смазала графику стен, линии карнизов, ряды окон, движения, лица, притушила свет дня. Дождь размыл нестойкую реальность, и та поплыла,  как акварель.


      Струи льются со  стрельчатых крыш, влажные стены посерели, и по ним неспешно течет время. Воды плещут из битых водосточных труб, бегут по тротуару пенными волнами, пропадая под старыми чугунными решетками. Будто надкрылья  больших жуков, матово светится булыжная мостовая. Капли бьются о камни и разлетаются брызгами по сторонам. В лужах, разводы от капель сплетаются в кружева и волнуют поверхность.
      По стеклу витрин текут капли дождя. За окнами лица, что безучастно смотрят на улицу. А, может, залитое стекло непрозрачно и только кажется, что люди равнодушны? Люди или манекены? И те, и другие – безжизненны.
Рядом, в кондитерской, за столиком у окна - двое. Смакуя ароматный кофе, они беседуют, не замечая ни дождь, ни слез на окне, ни сентиментального любителя дождя, не текущей прочь жизни.
       Человек отвлекся и, сделав шаг в сторону, остановился, поднял лицо и задержал взгляд на одиноком старинном фонаре, прилепившимся к влажной щербатой стене. С фонаря капала вода. Прохожий подставил ладонь и на нее упали крупные капли влаги. Капли падали  то правее, то левее, и человек водил ладонью, ловя их. Капли разбивались, и брызги летели ему в лицо. Он  сжал  ладонь в кулак, встряхнул капли, чему-то улыбнулся  и двинулся дальше. 
        Человек не торопясь шел по мокрым улицам, прикрывшись черным зонтом. Он слушал, как по ткани зонта стучали то крупные капли, то дробь мелких брызг. Иногда он останавливался, выглядывал из-под зонта и смотрел в, расчерченное проводами, небо, либо на белые стекла  окон, либо на  посеревшую лепнину или, просто слушал капель по карнизам. Его взгляд скользил вверх, под мокрые крыши и далее к, усеченным сетью дождя, шпилям церквей.
        Человек шел по пустынным  улочкам любимого города дождей, туманов и морских ветров. Шел, не думая ни о комфорте, ни о том легко ли ему жить  в этом городе. Ему было достаточно понимать его и слушать,  видеть и чувствовать. Редкие прохожие пробегали мимо, одинокая машина, поспешно хлопнув дверьми, отъехала в капельную муть.

       В его душе звучал джаз. Трио: контрабас, клавишные  и ударные - метелочкой по тарелкам, по коже барабанов, медленно и неторопливо. В нем звучала музыка, импровизация на мелодию дождя.
       Человек открыто улыбался  прозрачному взгляду города, наполненному синей влагой, подмигивал промокшему ветерку, что прятался под куполом зонта, слушал дробкий  шепот струй. Он шел мимо  массивных деревянных дверей, промокших лотков, мимо арок и раскрытых ворот, мимо, стоящих в подворотнях, субтильных  курильщиков, мимо мальчишек в мокрых сандалиях, и сдерживающих их мамаш, мимо витиеватых навесов парадных, ступеней вверх и ступенек вниз, мимо атлантов, держащих эркеры домов, окон и витрин.
       Человек ступал по блестящему асфальту, подсвеченному разлитым по нему светом фонарей и реклам, кивая брошенному авто с озабоченно работающими «дворниками», перепрыгивая через лужи, прищелкивая пальцами в такт моргания желтого глаза растерянного светофора над тесным перекрестком.

       Так  они шли по городу - человек, дождь и джаз. И хоть в душе прохладой разливалось щемящее чувство предчувствия перемен, он был беззаботен и жил сиюминутным порывом.

       Уходя, дождь, ухватившись за  подол рваной тучи, напоследок, взбрызнул водяной взвесью и пропал. Просветлело.Повеял низовой прохладный ветерок. Окатыши брусчатки, теряя водяной глянец, потускнели, и  к джазовому трио присоединился металлофон. Улица заполнилась,  людьми, машинами, сверкнула чистотой открывающихся окон. Ожили запахами, ароматы кофе и сдобы.  Жизнь закружилась, замелькала подобно  легким палочкам над блестящими пластинами металлофона.
       Прохожий свернул зонт, встряхнул его,  смахнул с плеча случайные капли, удовлетворенно посмотрел в прояснившееся небо и зашагал по сентиментальному городу. Куда? А разве можно спросить ветер: «Куда дуешь? Куда гонишь облака? Куда стремишь волны?»

       Прохожий шел куда шел. Может к солнцу, а может к очередному дождю. К чему гадать? Он знал куда идти.
       Прохожий шагал по узким высоким тротуарам Старого города, легко обходя лужи, сторонясь встречных. Он ступал уверенно, наслаждаясь свежестью, ясностью, гармонией, причастностью к городу, дождю и музыке, что звучала в душе. Он был счастлив и делился своим счастьем.
       Вскоре человек вышел на широкую улицу, где вовсю ехали аккуратные блестящие авто и троллейбусы, пахло умытой листвой и чистым асфальтовым покрытием. Стало шумно от разговоров, порывов ветра, гудков, сирен, звонков.  Мелодия ускорилась, темп нарастал. И жизнь потекла в своем привычном ритме.
      
       Сентиментальный любитель дождя остановился, оглянулся, задержал взгляд на узком переулке, откуда, только что вышел.  Ему стало грустно,  он задумался и замер в нерешительности.

http://www.proza.ru/2017/05/08/1427