Как на арене цирка, в душе дерёт раздрай,
Разобран по частям на искры терций,
Но кто-то из толпы галёрочной:
«Наддай…
Наддай!»- кричит, и попадает в сердце.
Софиты нагло слепят…
Так быть или не быть?..
В психушке пропадает меланхолик…
Суфлёр, назначь-ка дозу,
коль мне не разрубить…
На языке одно лишь:
«Бедный Йорик!..»
А кто-то бродит рядом,
а кто-то - оглушён,
И лишь друзья-приятели на страже;
Но жизнь по-режиссёрски -
- как шпаги с двух сторон…
Исподтишка,
а шпагами не мажут.
Как в жизни нет антрактов,
так дублей в жизни нет,
Всё набело, и каждый день - последний,
Где ты навек освистан, оплёван и раздет,
И даже в выходной лишён обедни,
Где ты всегда играешь чужую чью-то роль,
А под конец – весь в белом, между коек;
Так лучше под софитом, под ядом вызнать боль…
- - -
Прости меня за это, бедный Йорик!
09. 05. 2016.