Нет, это не волны на море
И это не сели в горах.
Так пишет пшеничное поле
Ван Гог в незабвенных холстах.
Просторы пшеничного поля
Уходят в холмистую даль.
И ветра движению вторя,
Колосья, совсем невзначай,
Трепещут, к земле пригибаясь.
Вздымаются желтой волной.
На миг замирая, склоняясь,
Спадают в волне, как прибой.
Затянуто тучами небо.
Оно упирается в холм,
Себя контрастируя с хлебом,
И цветом мятущихся волн.
Дождливы так синие тучи.
Как синие капли дождя,
И спелого хлеба попутчик,
Цветы васильков нас манят.
Порхают цветными мазками
Цветы средь хлебов желтизны,
Следят голубыми глазами
За цветом небес вышины.
Пробьется вдруг солнечный лучик
Настанет такая пора,
Когда зерно зрелость получит,
Придет урожая страда.
Стоять васильки будут в вазе,
Полей вспоминая простор,
С колосьями тесные связи
И общий для них приговор.