"О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
А счастье всюду. Может быть, оно -
Вот этот сад осенний за сараем
И чистый воздух, льющийся в окно.
В бездонном небе легким белым краем
Встает, сияет облако. Давно
Слежу за ним... Мы мало видим, знаем,
А счастье только знающим дано.
Окно открыто. Пискнула и села
На подоконник птичка. И от книг
Усталый взгляд я отвожу на миг.
День вечереет, небо опустело.
Гул молотилки слышен на гумне...
Я вижу, слышу, счастлив. Все во мне.
(И.А.Бунин)
Коль счастье всюду, говоришь ты, надо знать
Где, что оно , какое- верно показать.
А если путаешь три дерева и прошлый кислород.
То вспоминать придется только их, когда вся жизнь пройдет.
Да счастье есть у тех кто знает что то
Но знает ли он счастье иль икоту.
Ты говоришь, что счастье это книги.
Но есть писатели чье чтение-вериги.
И сами они жили в пень колоду.
Работу знали , боль,но счастья то- не много.
Да, да писатель все в тебе бывает.
Но счастье тот найдет , что к ней пароли знает.
Во всем не пропадет, не заплутает.
Где все, а где ничто,где было,а где не быль
Давай сначала- а не пальцем в небо.
А если Бунин наш хотел сказать, что все, всегда, везде есть он.
То от Матрешек,Чебурашек и Петрушек всех ему поклон.