Вы, верны дуракам у трона,
Безропотные воры,
Все пируете,
И жрете!
Орете все ночи на пролет,
Что вы умнее всех,
Позор вам,
И презрение!
Никто вас не спасет,
Ни США и не Европа,
По жизни вы воры,
Но страшнее - проходимцы!
После бури»
Зеленовато-желтый мох
На чуть мерцающей бересте.
Паденье малых влажных крох,
Дождей отшедших слабый вздох,
Как будто слезы на погосте.
О, этих пиршественных бурь
В ветрах сметаемые крохи!
Кривой плетень. Чертополохи.
Вся в этом Русь! И, в кратком вздохе,
Сам говорю себе: не хмурь
Свой тайный лик. Молчит лазурь.
Но будет: вновь мы кликнем громы,
И, в небе рушась, водоемы,
Дождями ниву шевеля,
Вспоят обильные поля.
Рябом с вами - одни тупицы,
Люди, не помнящие своего родства,
Вы страшные тираны,
Мы презираем вас!
....«Так ты, моя
Красавица,
Лишилась вдруг
Двух молодцев.
Скажи же мне,
Как с первым ты
Расталася —
Попрощалася?»—
«Рассталась с ним
Я весело;
Прощалися
— Смеялася...
А он ко мне,
Головушкой;
И долго так
Лежал, молчал;
Смочил платок
Горючими...
— Ну, бог с тобой,
— Промолвил мне.
Схватил оружие,
Поехал в путь,
В чужих краях
С родными братьями сражаться!
«И ты на
Его слезам
Не верила?
Скажи ж теперь,
Мудреная,
Как ты с другим
С братом родным
Прощалася?»