Каждый день я читал.
Читал многих.
В основном, это были книги тех,
Кого признавать было не прилично.
Я читал.
Я сгорал от приступов вдохновения.
Я бежал на улицу в поисках супермаркета.
Я искал дорогу для себя одного.
Я пил.
Я курил.
Я поглощал книгу за книгой.
Смотрел в окно.
Там лето разыгрывало очередную фикцию.
Я продолжал читать.
Повышая дозы слов.
Стаканы становились выше и толще.
Монологи не помещались внутрь.
Градус их чисел сменял друг друга.
Я пил.
Я читал.
И ждал.
Пока кто ни будь из моих опьянителей,
Заберет меня из этого кошмара.
В свой кошмар.