Егор Григорьевич и Степан Федотович, двое друзей, сидели в парке и непринуждённо болтали о жизни и людях.
"Я вот чему всё удивляюсь, Степан Федотович." - начал Егор Григорьевич: "Я вот человек весьма и весьма одинокий, знакомых у меня, кроме вас, нету, тем более женщин, да вот только услышал вчера в толпе - одна дама моим именем кого-то окликнула, так я всё равно повернулся, само тело эти пол-оборота сделало, и ведь всегда так - знаю, что не меня явно зовут, а всё равно рефлекторно поворачиваюсь, вот почему так?"
"Так и я так же, Егор Григорьевич. Вроде бы и знаю, что хороших людей нету, а всё равно продолжаю таковых искать. Привычка. И у вас так же. Привычка... Или надежда."
"Надежды я свои похоронил давно, Степан Федотович. Видимо, и правда привычка. А говорят ещё, что надежда последней умирает, таки нашлось что-то более живучее."
"Да, Егор Григорьевич. Дольше неудачника существует только его пессимизм."
Герои опустили глаза, удручённо вздохнули и замолчали.