Улицы нашего городка. Столичных у нас нет и в помине, на центральных, будь то тротуар или дорога, асфальт требует замены, как и на других цветная просевшая брусчатка перекладки.
Но наш местный "Арбат" хорош, ярмарка выходного дня, с плетениями соломкой, вязкой, поделками. Ничего не купил, зато глаз отдохнул. Продавцы, все Женщины, кто по старше, частью сидят сами по себе, кто по моложе по три-четыре человека , смеются, что-то обсуждая.
Пахнут липы и ещё одни деревья. Жаль, что не знаю их названия. Одна из главных улиц, носит имя поэта руины Шевчэнко, почти не писавшего "по-украински". Она укрыта клумбами, превращёнными в розарии, с можжевельником по краям. На перекрёстке Шевченко и Карла Маркса стоит моё учебное заведение - горный техникум, сейчас "колледж" по новомодному. Спускаюсь чуть вниз и молочный коктейль, совсем как в СССР, заменяет мне всё, что возможно.
Парк благоухает свежестью. В нём прохладней, чем в городе. Иду по нему, слуша свои шаги в тишине аллей. Приёма у белок так и не дождался, оставил арахис у их домиков.
Всё же прохладно, даже вечером. Ветер несёт прохладу из северных далей. Муравьи-самолёты сверкают фонариками под крыльями. Жемчужно серое небо ко мне равнодушно и разочаровано.
Ветер будит караул фонарей раньше времени, они подмигивают мне, сонно, но уверенно. Кто-то здоровается со мной, но не узнаю их, память подводит меня. Но не расстроен, мне уже 40 +, не могу помнить каждого. Тихо курю под подружкой берёзой и отправляюсь домой.