Крюк поет, как колокольчик,
ветер вторит, голос в голос.
- Выбирай!
И ещё веревок десять...
Над отвесом, тонкий волос.
Горы, май.
Будут полки и камины,
будут ссадины... Картина.
Не беда.
Ну а дома ждут на вина,
если спустимся в долину.
Борода.
Самолёт, прощанье, слезы...
риторическая проза.
Всё. Давай!
Но пока на скальном гребне,
мы сидим как на молебне.
Вот он, Рай!