По осыпи скатиться вниз,
мелькнуть над молочаем тенью,
пускай платан и кипарис
поудивляются явленью.
Пройти сквозь парк – и вновь откос,
и вновь по осыпи – и к морю,
и без вопросов, как матрос,
под вечер забрести в лекторий,
и познакомиться с тобой
/бывают светлые ж моменты!/,
и слушать, как ночной прибой
нам шепчет крымские легенды.
Понять себя, тебя, весь мир,
в душе растить к несчастным милость,
и не терять ориентир
к добру, чтоб позже ни случилось.
И знать уже тогда, что, если
мы вместе, – остальное дым!
А разве мир тогда не весь ли
принадлежал лишь нам одним?
Предчувствовать, что в жизни есть
всё то, за что придётся драться,
в беседке парковой присесть
и целоваться, и смеяться.
Идти сквозь дождь, одним плащом
накрывшись, ты – в просторной блузе,
и ничего не знать ещё
о крахе жизненных иллюзий…