Ты можешь мне сказать:"Люблю!"
Но, что во мне Тебе приятно?
Не знаешь Ты, о белых пятнах,
Всю жизнь исчернивших мою.
Мне самому грустна их суть,
Таю ее, не выдавая.
Покров с нее, в ночи срывая,
Я долго, не могу заснуть.
И избавляясь от тоски,
Я выметал любовь по крохам,
И стало мнится мне подвохом,
Касанье легкое руки.
Тогда, из множества домов,
Соблазном дышащего мира,
Я, выбрал дом, где одинок.
И тихо было в нем и стыло.
Я потолок окрасил в синь.
И птиц, восторженные трели,
Я, окна распахнув, впустил,
С прохладным запахом капели.
Так, что ж Тебе, в душе моей,
Спасающейся вечным бегством,
От скуки "правильных" идей,
Определяющих ей место?
Уютен, станет ли Тебе,
Ее уклад, надрыв и норов?
И дум моих пространных ворох,
Понятен, будет ли Тебе?
Я, знаю истину свою.
Ей доверялся я и раньше.
Одним - она казалась фальшью,
Других - клонила ко вранью.
И вот, я задыхаюсь снова,
В напрасности надежд пустых -
Произнести простое слово.
И оттого, я нем и тих.