А вокруг тишина, а вокруг ни души,
Я на тропке стою в чистом поле, как веха,
Ветер тихо играет дикой порослью ржи,
Это Родина-мать двадцать первого века.
Высоко над землей черный ворон кружит,
А в соседнем лесу даже волки не воют,
А в деревне моей еле теплится жизнь,
И горит по ночам лишь окошко кривое.
Обмелела река, заяц вброд перейдет,
И колышат осоку прибрежные струи,
А по праздникам люд все грустнее поет,
Поминая Отца с сыном-Господом всуе.
Оскудела ль земля, иль повымер народ,
А, быть может, война неизвестная где-то?
“Все у нас хорошо, - громко “ящик” орет, -
Экономика прет, и на улице лето!”
Над вечерней землей где-то колокол бьет –
Погребальный набат по ушедшей России,
И давно “в хуторке уж никто не живет”,
И не вспомнит никто об уехавшем сыне.
Кто во всем виноват? Что нас ждет впереди?
Я ответа не жду, я печален без меры,
А набат над землей все гудит и гудит,
Призывая оставшихся вспомнить о вере…