Пред нами болдинская осень.
И Пушкин,выйдя на террасу,
(Любил он эту пору очень),
В своем уме рождает сразу
Стихи об осени прекрасной.
О желтизне листа в полете
И о погоде,столь ненастной,
Об осени, что на излете.
"Октябрь уж наступил - уж роща отряхает
Последние листы с нагих своих ветвей;
Дохнул осенний хлад - дорога промерзает.
Журча ещё бежит за мельницу ручей,
Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает
В отъезжие поля с охотою своей,
И страждут озими от бешеной забавы,
И будит лай собак уснувшие дубравы."
Облокотившись на колонну,
Он обхватил себя руками.
Он слился в миг с природы лоном,
Здесь обдуваемый ветрами.
Так холодно и неуютно,
Но как прельщает перспектива,
Изображенная здесь смутно.
И все же, как она красива.
Господский дом на возвышенье
Стоит, и лестница небрежно
Сбегает простыней в стремленье
Досигнуть полосы прибрежной
Реки , что мимо протекает.
Вдали виднеется скамейка,
Где А.С.Пушкин отдыхает,
Но не сегодня.Дождь из лейки,
Как будто бы,на землю льется.
Лишь лошадь та ,что одиноко
Одна на берегу пасется,
Уж свыклась с осенью глубокой.