Метро

Илья Буквоедько
Тут как будто вообще нет времени. Каждый раз непонятно когда это всё происходит. Что на поверхности? Какой день недели, сезон, год, но локация вроде русскоязычная. Такие обычные все, может показаться, но при этом странные какие-то. И их немного, всего человек шесть может быть.
Почему так темно?
Свет, конечно, есть, но такой матовый, мрачный. Я осторожно оглядываюсь по сторонам, рядом никого, все разбросаны по вагону. Периодическое мерцание ламп, когда проносимся мимо в этом туннеле.
Какая непонятная карта метро. Всё так знакомо, но вот этих станций я точно не помню. Хммм… Ладно выйду здесь, такое название вроде было, да.
Переезд…
Каждый раз это очень неожиданно, становится просто пугающе темно… Страаааххх…
Абсолютно новое место. Вспышка света, станция озарена им, ярко. И потерянность. Двери открываются. Как в первый раз здесь. Всё на сток неизученное, ты вновь успеваешь только «посмотреть». Маршрут один и тот же. Фудкорд, нигде в мск, точно нет такого, я блин метро наизусть знаю, ну кроме некоторых новых «собянстанций» может быть.) И персонал, это ж не люди, да?.. Тогда кто?..
На улице субстанции в костюмах, но ваще-то…  Этого ведь просто не может быть… Чё такое?..
Магистрали. Небо. Омммм.
*выдохнуть*
Мчащийся поток футуристичных машин. Едут, бегут, все суетятся, движ, постоянные перемещения, куда-то, зачем-то, для чего?
Тот самый кусок, участок земли, ха. Как раз «оттуда», и я чувствую это. Снег… Хорошо лепится. Сжимаю его в руке, и ощущаю «разницу измерений». Значит снеговика. Процесс конеш увлекательный, тем более, когда всё так ровно получается.
Оооооо…. А это ещё что? Из-за бежевого, с «совок-гербами» и звёздами, дубовыми дверьми, и прочими «аутентичными» атрибутами входа, выходит бородатый и злобный дворник в ушанке, с полностью красными глазами…
Кажется, он идёт в мою сторону, машет своей метлой и скалится, изгибая рот в улыбке. Металлические прутья метлы высекают искры по асфальту, ого!.. На нём бронированный  фартук, со следами выстрелов, грязный, в пятнах машинного масла.  Видимо пора валить.
Дворник ускоряет шаг и переходит на бег. Я со всех ног, прыгаю в двери, испуг колотит меня… В этот ненавистный поток пота, духов, дезика, унылых щей, акабни, периферии, прочего шлака, но ща это было, так ахуенно…