Варит кофе день-повеса
чёрный, как смола.
Тень от куцего навеса
в сторону ушла.
Кофе чёрный в кружке синей,
сядем на крыльцо,
припорошены пустыней
шея и лицо.
Ничего его не гложет,
больно – не впервой.
Только пот щекочет кожу
в ямке локтевой.
Не спешит, не знает страха,
никого не ждёт...
Жмёт подмышкою рубаха,
или сердце жмёт?
Что рядить на сон грядущий,
а потом страдать?
Только на кофейной гуще
можно погадать...